“– Tu joues ?

– Non, je dois finir d’écrire.

– Quoi donc ?

– Mon livre, le dernier tome, mon éditeur l'exige pour Noël.

– C'est bientôt…

– Et oui…

– Comment tu t'y prends ?

– Que veux-tu dire ?

– Tu ne vois rien, donc ce doit être dur d’écrire.

– C'est comme questionner une fleur sur son procédé de diffusion. C'est idiot. Depuis mon premier souffle, il m'est impossible de voir. Je me débrouille comme je peux en possession des moyens qui me sont offerts. Le monde qu'est-ce pour moi ? Une succession d'odeurs, de sons et de toucher. J’écoute, je sens, j’effleure et je retiens.

– Un peu comme les super-héros !

– Non, je suis une personne comme tout le monde. Un de mes sens c'est juste éloigné…

– Tu restes superbe pour moi !

– Merci petite-fille. Tu viens jouer ?

– Et ton livre ?

– Plus urgent, je dois profiter d'une petite fille… “