Los cuerpos permanecían inmóviles sobre el altar de mármol que presidía aquel mausoleo ricamente engalanado. Sus rostros, bañados por la blanca luz de la luna, no mostraban el menor rastro de vida.

 De pronto, el veneno que el hombre había tomado horas antes dejó de hacer efecto. Se incorporó y retiró el puñal ensangrentado de las manos de la mujer que yacía a su lado. La sangre era falsa, pues el arma no había rozado su corazón. 

—Despierta, mi amor—susurró él—. El plan ha sido un éxito: todos se lo han creído, ¡hasta el idiota de Shakespeare!

Abriendo los ojos, ella sonrió. 

Para poder disfrutar finalmente de su amor, deberían huir de Verona, llegar a un lugar de cuyo nombre nadie quisiese acordarse, cambiar de identidad y rogar para que ningún otro escritor pretendiese relatar otra vez aquella historia de amor que iba más allá de la literatura.