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Espacio en Blanco

Las paredes no sólo escuchan, también hablan. Dicen más de lo que los árboles pueden, aunque testigos de la historia sean. Ellas se alzan y sus marcas, grietas, manchas y otras cicatrices, tienen historias sin igual. Sus capas de colores y rellenos reparadores pretenden ocultar lo que alguna vez sucedió, algo que ahora sólo ellas recuerdan y no podrán callar.

Sin embargo, ahora no me dicen nada; ni se dignan a dirigirme la palabra. Sus frías y extrañas texturas con ese monótono color apenas inspiran la alianza que con ellas tenía. No son ni la sombra de lo que solían ser.

El color blanco jamás me ha agradado, es muy vacío, insípido; aunque, al final, es inspirador y reflexivo. Es sólido y su significado es interesante, el reflejo de todo en el mismo instante, ¿cómo podemos ver todo y nada a la vez? Es simplemente paradójico, rayando entre lo absurdo y lo psicótico.

Todo este vacío existente se expande desde el margen visual hasta cualquier sentido; ya no logro sentir nada, ni escuchar algo salvo el reloj que en mi mente está.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac... ¿puedes oírlo?

Lo único seguro aquí es el vacío. A mi mente ha llegado, mi pensar ya descubrió los momentos más recónditos, los sitios ocultos entre pasadizos y puertas falsas. Y lo dicho hecho es, la escena es similar, pura y aburrida, vacía y completa, muchas cosas enfrascadas en el mismo completo blanco.

Lapsos de mi vida quedan, un leve rastro de lo que fue o pudo ser. ¿Realmente pudo ser tan malo? Digo, ni siquiera puedo moverme. Me recuesto en la cama y cierro mis ojos, la Luz no me permite siquiera ver negro. Se supone que debería ver rojo pero alucino en blanco.

El concepto del tiempo perdió su poder en mí, no reconozco siquiera qué día es hoy, o si el sol se encuentra quemando hormigas con la Luna, ¿qué más da? La vida se disuelve en la misma rutina que me mantiene encadenado, físicamente atrapado.

Quisiera recordar cómo llegué aquí, pero nadie me lo quiere contar. Estas paredes están ocultándome mi historia. Por eso me fastidian, por eso no confío en ellas. Las otras me recordaban lo que había hecho o lo que tenía por hacer; y las de aquí no son nada más que muros, muros vacíos. ¿Ves a lo que me refiero?

No es tan divertido estar entre las cuatro blancas paredes, más si el techo y el piso no son diferentes.

Ya no sé qué le diré a la niña de blanco que suele venir a visitarme, sus lágrimas me queman, pero no sé quién le provocó su pesar. Dicen que las paredes lo saben, pero ninguna me lo quiere decir, ni siquiera ella.

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