Il se penche, et ramasse une fleur, bleue dont les bords des pétales sont violacés.
Quand on le regarde, avec ses fleurs dans les mains, serrées contre lui, on s'étonne.
Pourquoi ne pourrait-il pas aimer les fleurs ?
Pourquoi se moque-t-on de lui lorsqu'il en cueille ?
Il aime les fleurs, lui.
Elles sont les seules qui l'écoutent sans le juger.
Pourquoi tant de stéréotypes ?
Pourquoi croit-on dur comme fer à tant de choses infondées sans y réfléchir ?
Pourquoi ?
Il pense à ces fleurs, si belles qu'elles puissent être, si cruelles avec leurs épines...
Ils ouvre les bras et les fleurs s'envolent, flocons colorés dans la brise.