14/09/2018

Le désespoir, hier, leur a tendu les bras.
Ils s'y sont blottis, réchauffés, enivrés, seuls
Au creux des minuscules, vieux et sales draps
D'un lit sans partage, d'un cercueil sans linceul.

Déjà l'épuisement atteint son paroxysme,
Infernale torpeur qui les prend doucement
Pour les jeter plus tard, au fond d'un alcoolisme
Pure et exaltant, merveilleux et écrasant.