19h41                                   27 avril 2018

Brume dorée que le vent porte.
Rire absorbé par les montagnes.
Instant de joie que la nuit morte
Montre à l’aurore des campagnes.

Assurément, les glaïeuls dansent
Dans les vastes provinces rouges
Une valse infernale dans un cri vespéral.

19h50