Mein Flug ist beendet. Ich stehe mitten im Scheinwerferlicht. Hunderte Augen mustern mich. Ihre Blicke hinterlassen kleine Brandwunden auf meiner Haut. Ich forme Sätze, reihe Wörter aneinander, doch kein Laut verlässt meinen Mund. Mein Gesicht färbt sich rot, die Menge lacht.

Ob das eine Warnung ist?