Coucou tout le monde ! <3333 ! Je vous livre un petit OS tout droit venu de ma créativité, tout juste revenue de ses longues vacances à Tahiti ! Par contre mon inspiration devrait rentrer des Maldives d'ici deux jours...

Ses doigts effleurent à peine l'écran. Ses yeux brillent, et dans cet océan bleu se reflète le texte qu'elle tape sur son clavier virtuel. Son jean frotte contre sa tablette, ses coudes le heurte à chaque passage, son dos est courbé, sa nuque inclinée. Elle n'est pas bien installée, mais elle a un milliard d'idée qui lui traverse la tête, et tout ce qu'elle peut faire est écrire. Écrire sans fin. Sans que personne ne voit le fruit de ce travail. Ses longs cheveux traînent sur le canapé en plume, ses boucles dorées l'entourent, forment un cocon autour de sa silhouette. La fille sourit. Une idée, une des meilleures idées qui lui soit déjà passées par la tête, lui arrivent. Elle consigne ces images sous forme de mots. Dans ses oreilles s'enfoncent un seul écouteur - le gauche. Son autre oreille, la droite, est toute entière dédiée aux sons venus du monde extérieur, tandis qu'une chanson rythmée habite son esprit. Lentement, une nouvelle prend vie sur le papier virtuel, une histoire d'horreur précisément. Soudain ses doigts cessent leur danse au-dessus de l'écran. Une image, à la limite de son champ de vision, attire son attention. Elle tourne la tête. Rien. Son poignet orchestre la construction d'une nouvelle phrase, mais à nouveau une silhouette apparaît dans le coin de son oeil. Cette fois-ci, la fille ne tourne pas la tête. Elle continue d'écrire cette histoire.
Elle continue d'écrire ces mots, que vous lisez en ce moment même. Ses doigts viennent de tracer cette phrase, ce mot, cette lettre. Elle sait que quelqu'un est derrière elle. Elle se renfonce dans son canapé, son brouillon toujours ouvert. Elle quitte son histoire, cette histoire, et tourne lentement la tête. Derrière elle, se trouve un homme. Elle le connait sans vraiment le connaître. Il n'est même pas vraiment là. Ce n'est qu'un souvenir, une image douée de conscience. Qui, doucement lui sourit. Elle sait ce qu'il veut lui dire. Alors elle se retourne, écrit à nouveau, et est prise d'un frisson. A chaque fois qu'ils lui parlent, et qu'elle écrit ce qu'ils lui dictent, elle frissonne. Elle sait maintenant que ce n'est pas son style d'écriture, mais celui de l'homme derrière elle. Déjà auparavant, lorsque une femme blonde l'avait inspirée, elle n'avait pas écrit avec ses mots à elle. Et elle sait que lorsqu'elle frissonne en écrivant, ce sont les autres qui l'inspirent. Ses idoles, ses modèles, ses écrivains favoris. Ses doigts sont glacés. Mais elle écrit, et peut lui importe le monde autour d'elle, le monde réel. Car elle s'est construite un bien meilleur monde, son monde. Le monde de son imagination.

Voilà voilà ! Est-ce que vous aussi, parfois, lorsque vous écrivez, vous êtes pris(e)s de frissons ? Parce que moi, quand ça m'arrive, j'écris avec le style de mes auteurs préférés (P. Bottero, par exemple)...
Et j'ai les doigts glacés également.
Qu'en pensez-vous ? inspiration ou spiritisme ?