Disclaimer: Saint Seiya pertenece a Masami Kurumada. Yo sólo estoy jugando con los personajes.

Advertencias: El siguiente contenido presenta escenas explícitas y perturbadoras que podrían resultar impactantes para ciertos lectores. Se recomienda discreción al continuar con la lectura. Si este tipo de contenido no es de tu agrado, te sugiero omitirlo y elegir otra historia más acorde a tus preferencias :)

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El viento susurra su aliento, tiñendo el aire de humedad, de una frescura embriagadora, como si la naturaleza misma exhalara en un suspiro etéreo.

El aroma se desliza suavemente hacia Kanon, atravesando la bruma tenue del sueño que se desvanece, valiente en su traspaso de los límites de su mente nublada. Es como un corcho efímero que emerge, insignificante en el vasto océano de pensamientos. Los matices verdes se despliegan en una sinfonía aromática, las notas vegetales danzando en el lienzo invisible del aire, pintando paisajes exuberantes con cada inhalación. Es la esencia de la vida que se materializa en cada bocanada, acariciando sus sentidos con susurros de bosques y praderas.

Los ecos cristalinos del canto de las aves llegan a Kanon, pero se mantienen distantes y esporádicos, jugando con su alcance y bailando entre la cercanía y la lejanía. Kanon lucha por abrir sus párpados y desvanecer el velo del sueño, pero el esfuerzo resulta arduo... maldición. Al igual que la embriagadora dulzura del whisky nocturno, algo no está bien. Las notas avinagradas de la resaca se entrelazan con sus pensamientos, como si las sombras de la noche persistieran desafiando el amanecer. Un sabor amargo se posa en su lengua, un recordatorio implacable de los excesos cometidos, de los deleites efímeros que desatan tormentas en el alma.

El sabor del alcohol, la suciedad y los problemas se aferra a su boca mientras se pasa la lengua por los labios. Los destellos dispersos del sol se filtran entre sus pestañas, creando una coreografía reflectante que casi lo ciega. Intenta moverse, pero sus extremidades arrastran una pesadez abrumadora, como si estuvieran ancladas al suelo. Aunque sus ojos están abiertos, se siente atrapado en un torbellino envolvente, donde la realidad y los ensueños se difuminan en una especie de delirio interminable. El vértigo, con su extraña suavidad, se adhiere a su ser, envolviéndolo con una fuerza desalentadora. Está despierto, sí, pero ¿puede realmente escapar de los remolinos hipnóticos que lo aprisionan?

En cada segundo, su consciencia se sumerge en un océano de sensaciones, donde los pensamientos se entrelazan como raíces. El tiempo se estira, se contorsiona, desafiando sus sentidos. Kanon se siente como un navegante perdido en la inmensidad, buscando desesperadamente un ancla en el tumulto de su existencia. Normalmente, esta situación debería preocuparlo, y ciertamente lo habría preocupado si hubiera tenido la inclinación de preocuparse. Atribuye este estado al efecto secundario de la resaca, piensa que debe ser eso. Pero, oh, cómo teme la reacción de Shion cuando descubra lo descuidado que ha sido. Seguramente, él lo castigará con todo su vigor por su imprudencia.

Suspira por un momento, intentando desafiar la fuerza que inmoviliza sus brazos, extendidos sobre la tierra cubierta de musgo. Sin embargo, sus esfuerzos resultan inútiles. Con cautela, mueve los dedos y, en ese instante, comprende que no está paralizado ni aturdido por los estragos de la fatídica noche anterior. No, lo que lo mantiene cautivo es algo más, algo que lo contiene y limita su movimiento.

Una sensación sutil pero firme se desliza bajo la piel de sus palmas, envolviendo sus muñecas con un abrazo invisible. ¿Enredaderas?, se pregunta, sorprendido ante la posibilidad de que la propia naturaleza haya intervenido en su destino, entrelazando su ser con los delicados pero inquebrantables lazos de la flora circundante.

Debe ser una maldita broma.

Las enredaderas se aferran a sus muñecas y tobillos, como si supieran que la tierra y su carne son uno solo.

¿Dónde diablos está Milo?

Una sombra furtiva acaricia su rostro. Alguien, o algo, pues en su línea de trabajo jamás se puede descartar lo inesperado, se desliza a su alrededor, dejando tras de sí el eco de pasos cautelosos sobre las hojas caídas. Kanon intuye que se trata de una presencia bípeda, aunque el velo de la incertidumbre se interpone entre él y la certeza.

En un silencio opresivo, las palabras quedan aprisionadas en la garganta de Kanon, incapaces de emerger y trazar el vínculo comunicativo que tanto necesita. Sacudiendo la cabeza con una mezcla de frustración y determinación, lucha por reunir los fragmentos dispersos de memoria que aún se resisten a cooperar.

Consciente de que debe mantener su mente clara, agudiza sus sentidos y se enfrenta a los enigmas que acechan en las sombras. ¿Será amigo o enemigo? ¿Criatura de la oscuridad o portador de la luz? Las preguntas se acumulan mientras las piezas del rompecabezas luchan por encajarse. La neblina de lo desconocido lo envuelve, desafiándolo a confiar en su intuición, en ese instinto arraigado en lo más profundo de su ser.

Su cabeza oscila en un desequilibrado vaivén, atrapada en un repentino mareo que amenaza con abrumarlo. En el horizonte se cierne una advertencia contundente, instándolo a prepararse para lo que se avecina. Kanon, tratando de conservar la calma, se permite un respiro hasta que la náusea se desvanece.

—¿Quién está ahí? —lo intenta por segunda vez, con una lengua gruesa.

Otro susurro de hojas. Un murmullo suave y desafinado que se desliza en el aire, como una nota amortiguada. La brisa acaricia su piel y un leve estremecimientos recorre su estructura. Lo hace sentir... vulnerable.

—¿Dónde está mi camisa?

—Bonito —dice una voz femenina desde algún lugar a su izquierda y en todas partes a la vez. Kanon no la llamaría infantil, exactamente, no con ese siniestro trasfondo. Y definitivamente no la llamaría humana, por la misma razón. Él reconoce a los humanos cuando los escucha, y esto no es humano.

Kanon reflexiona rápidamente y se da cuenta de que este momento puede ser propicio para dejarse llevar por el pánico. No obstante, ha aprendido que el pánico rara vez le ha sido útil. En cambio, comprende que lo mejor que puede hacer es mantener la calma y trazar un plan factible y actuar en consecuencia.

Pero, ¿qué hay de lo bonito? Recuerda con cierto desencanto su camisa, desgastada por el paso del tiempo, muy alejada de lo que podría considerarse "bonita". Pero espera, él no tiene camisa.

No se está refiriendo a la maldita camisa.

Las hojas y ramitas se retuercen a su paso, adentrándose cada vez más en su campo de visión periférica. Ella se revela ante él, emergiendo de las sombras con un aire ominoso. Desnuda y manchada de suciedad, los fragmentos de hierba y las enredaderas se entrelazan en sus dedos de los pies. Sus uñas son afiladas como garras. Con cautela, Kanon reconoce que cada una de esas diminutas cosas podría sacarle un ojo.

—Me gusta lo bonito —canta y se agacha repentinamente. Tiene su camiseta, pero nada más. Kanon se sobresalta por dentro a pesar de que su cuerpo no se inmuta.

Una bocanada de aire cargado de un aroma almizclado embiste su rostro, y él sabe que si voltea la cabeza, se encontrará con una visión descarnada de su entrepierna. Él mira de todos modos, aunque sea para confirmar que ella es, de hecho, un ella. Y lo es.

Desnuda, impregnada de ese extraño aroma y cubierta de mugre, no parece familiar. Kanon nunca ha visto a alguien de su especie antes, lo que lo lleva a cuestionar por qué razón habría elegido estar allí, despojarlo de su camisa y atarle los brazos al suelo. Bueno, en realidad puede imaginar una o dos razones. Por ejemplo, él es un Santo de Athena, y ella... definitivamente no es humana.

Sus ojos la delatan. Están sesgados, estrechos, con un color demasiado claro y unas pupilas demasiado oscuras. Aunque está afectado por la confusión, los rasgos exóticos y las señales visuales de su ser insinúan una naturaleza mucho más siniestra.

En su experiencia como General Marino, Kanon ha conocido criaturas de diversas índoles, seres marinos que se desvían de los parámetros de lo ordinario. Y ahora, frente a él, hay una que le produce la misma sensación. Incluso si su racionalidad está nublada por los estragos del whisky, Kanon puede reconocer a un monstruo cuando lo tiene delante

—Haz lastimado bastante mi árbol.

Ella se acerca más y él distingue dientes extraños y afilados, una nariz que parece desproporcionadamente pequeña en relación a su rostro. No es fea, exactamente, pero está muy lejos de ser hermosa. Y ella no es tan inhumana o salvaje como, digamos, una sirena. Le habla en griego, pero el dialecto es irreconocible. Quizás antiguo. Si sus oídos dejaran de zumbar tanto, tal vez podría identificarlo.

—¿Qué es lo que deseas? —consigue articular, mientras dirige su mirada hacia la luz del sol que se filtra en destellos irregulares entre las hojas de los árboles.

Lo que hace a continuación lo descoloca. Ella se desplaza con determinación, dejando caer una rodilla sobre su pecho y ejerciendo presión que le dificulta respirar. No es lo suficientemente fuerte como para fracturar un hueso, pero lo suficiente para provocar una tos forzada. Kanon lucha por recuperar el aliento, mientras siente cómo el peso de esa rodilla se convierte en una losa. Su mente se agita, buscando soluciones, estrategias para liberarse de esta opresión que amenaza su existencia.

Su cosmos.

Las raíces que aprisionan sus muñecas y tobillos lo están drenando.

—No puedes tomar ramas de mi árbol —sisea, deslizándose para posarse a horcajadas sobre él, una rodilla acunando cada axila. Ella es un deleite cálido y húmedo y, dioses, Kanon desearía que sus partes íntimas no estuvieran rozando su vientre. Ella es más densa de lo esperado, y nada gentil; el peso desencadena la tensión en sus músculos y castiga su cuerpo con una rigidez palpable.

—Yo, yo restituiré lo que arrebaté. Desconocía que fueran tuyas.

Ramas, ramas. Había arrancado algunas ramitas de fresno hace un día, persiguiendo un bálsamo para las heridas. ¿Acaso su furia es proporcional a tal falta?

—Así será —sus ojos se entrecierran. Percibe su desdén como llagas vivas. Inclinándose hacia adelante, su mano impacta en su frente, provocándole una descarga eléctrica, y Kanon jadea.

Ella se cierne sobre él... y lo besa.

Ocurre con tan rápido que él no puede evitarlo; su otra mano golpea sutilmente bajo su barbilla, y sus dientes se encuentran, chasqueando y rechinando, aprisionando un fragmento doloroso de su lengua. Él intenta patearla, sacudirla, pero maldita sea si su cuerpo no está atado y su cosmos dormido. Su melena, un revoltijo enmarañado, le recuerda al musgo español en lugar de las trenzas pulcras mientras cae por su rostro.

La mujer resopla, un sonido que exuda satisfacción, y se balancea hacia atrás, asentándose con contundencia sobre su estómago. Kanon, en un movimiento instintivo, se acurruca como respuesta a esa presión, protegiendo sus tiernas entrañas. Su lengua se está adormeciendo rápidamente.

Lo que sea que le haya hecho le deja un sabor a miel en la boca mientras su mente se afana por buscarle un nombre, una monstruosa designación. ¿Acaso una ninfa, quizás? No, las ninfas son frágiles, débiles como ramitas. Cualquier guerrero con un mínimo de experiencia podría quebrantarlas. Intenta explorar otras posibilidades, pero el conocimiento se empaña gradualmente a medida que la toxina se extiende por su cuerpo.

Kanon se aferra a un último intento de contorsionarse, como un eco rebelde que agita su ser, pero las cuerdas que aprisionan sus tobillos y muñecas se mantienen implacables. Con gesto despectivo, ella desliza sus manos por su cabello, burlándose de su esfuerzo inútil. Un hormigueo difuso serpentea por su garganta, desatando un calor que se acumula en la boca de su estómago, justo debajo del lugar donde la cosa se encuentra sentada. El sudor brota en perlas ardientes sobre su piel, mientras la fiebre despliega sus pétalos, apoderándose de su cuerpo. Sin embargo, sus forcejeos se desvanecen en la impotencia.

En vano pretende superar la maraña de desesperación que lo envuelve, mientras el aleteo del pánico lo sumerge en un torbellino vertiginoso. El aire que inspira se vuelve casi demasiado denso para inhalar, como una sustancia opresiva que aplasta sus pulmones.

—Me devolverás las ramas —susurra ella, aunque él no está atento a su diálogo, ya que carece de sentido. El aire es pesado y asfixiante.

Cautelosamente, se mueve, serpenteando sobre su cuerpo hasta reposar majestuosa sobre sus muslos, como una criatura híbrida entre ave de presa y figura humana. En su imagen, fusiona lo salvaje y lo humano, mientras sus ojos titilan con la insaciable avidez de un depredador. Incapaz de mantener su cabeza erguida por más tiempo, Kanon se deja caer hacia atrás, su mirada encontrándose cautiva por la luz que se filtra entre los árboles, un resplandor luminoso que destella como una ráfaga de lentes y prismas en una danza hipnótica. El susurro delicado de una hebilla tintinea en el aire, seguido del deslizamiento sigiloso de una cremallera. Un escalofrío recorre su cuerpo al sentir el contacto fugaz de sus pantalones descendiendo por sus caderas. Dioses. No. ¿Qué demonios va a hacerle?

Ella tararea desafinadamente, como si estuviera en un escenario cotidiano, mientras las vibraciones resuenan a través de sus muslos; ¿cómo diablos puede tararear en un momento así? Y de repente, sus manos se posan sobre él, deslizándose desde su clavícula y descendiendo por sus costillas con una suavidad que le provoca un estremecimiento. Las cigarras zumban en sus oídos, o quizás sea su propio pulso, su sangre que late con fuerza, no puede decirlo. Todo lo que percibe ahora es un zumbido, un ruido bajo que lo ensordece. El aroma embriagador de su almizcle lo envuelve de nuevo, dejando un rastro dulce de miel en su paladar.

Kanon cierra los ojos, porque es todo lo que puede hacer en este momento.

El tacto de sus manos deja una estela de calor en su piel. La vitalidad escapa, como la sangre que abandona sus brazos, piernas y rostro, congregándose en los puntos donde sus dedos se posan, tejiendo una aureola de frío a lo largo de los contornos. El gélido abrazo se adhiere a sus huesos, un manto de heladas hebras que enmarcan la ausencia misma de vida. En un esfuerzo titánico, Kanon lucha por recordar su ubicación, deseando algo más que yacer en el bosque como un animal herido y atado. Sus sentidos claman por captar cualquier detalle, cualquier sonido que no sea la siniestra presencia que lo consume.

Sin embargo, el fuego que recorre su cuerpo no se lo permite

Al abrir los ojos, el mundo se transforma en una amalgama de blancos opacos y verdes sobresaturados. A medida que sus pensamientos se desvanecen y flotan fuera de su ser, puede fingir, al menos por un momento, que ella no lo está tocando, que el tembloroso torrente de deseo no es más que una desagradable ilusión.

En lo alto, los pájaros baten sus alas como pinceladas de vida. Kanon alza la mirada, sus ojos divisando su vuelo grácil, y por un instante se siente transportado más allá de su cautiverio. A través de un haz de luz dorada, se revelan motas danzantes de polen o diminutos mosquitos, flotando en un éxtasis etéreo. Como copos de nieve, su suavidad y fragilidad embriagan el espacio, creando un lienzo efímero de delicadeza suspendida en el aire.

Apenas logra distinguir la silueta de un avión en el cielo, a través de un resquicio en el dosel, y anhela desesperadamente que lo transporte lejos, a millas y millas de distancia de este espantoso espectáculo. Imagina alejarse a la velocidad de la luz, dejando atrás este escenario de pesadilla. No sabe cuándo podrá regresar, si es que podrá hacerlo alguna vez.

Una ráfaga de tela blanca danza en el aire, llevada por el viento (su camisa, sin duda). Kanon continúa observando los árboles, ajeno al caos que lo rodea, mientras ella se aferra a él como un incendio, quemándolo con su furia abrasadora. Una bocanada de aire se cuela en su garganta mientras sus extremidades se agitan salvajemente, buscando escapar, protegerse o incluso luchar contra la criatura que lo aprisiona. Sin embargo, sus esfuerzos se ven obstaculizados por esas enredaderas implacables. Son como un enjambre de serpientes venenosas y sólo consigue irritar aún más los puntos doloridos, carnes enrojecidas y expuestas alrededor de sus articulaciones, desencadenando una oleada de agonía punzante que se fusiona con su desesperación.

Ella lo cabalga con una ferocidad despiadada, arriba y abajo, estrellándolo con violencia contra la tierra. Las ramas, cortezas y piedras pinchan su espalda y le arrancan un siseo de dolor. Con fuerza, muerde el interior de su mejilla hasta saborear el regusto metálico de la sangre, buscando una distracción de la cruel intensidad del momento.

Ella gruñe, un sonido profundo, gutural e inhumano, sus palmas presionadas contra su pecho y las garras hundidas en sus músculos. En medio del caos, Kanon se encuentra con un pensamiento absurdo: dado que no hay nadie más alrededor para escucharlos, ¿existen realmente esos ruidos que emanan de ellos? Sin embargo, la certeza de las sensaciones y la presencia avasalladora de la mujer le confirman que la manifestación sonora es tan real como el propio tormento que lo consume.

Puntos blancos nadan en un torbellino a través de su visión, señales inequívocas de lo que está por venir, sin importar su voluntad. En medio de ese trance, ella lanza un grito desgarrador que atraviesa el bosque, haciendo que una bandada de aves se eleve en estampida desde las ramas. Kanon, casi en un estado de locura, se encuentra asediado por una risa inapropiada que amenaza con asfixiarlo, mientras una ola de calor indeseable se expande en su vientre y una agonía insoportable lo devora.

Esta vez, es él quien grita.

Grita con todas sus fuerzas, hasta que su mundo se reduce a un punto de castigo negro y abrasador. El sonido se pierde en el abismo, mientras su existencia misma se desvanece por completo, consumida por la oscuridad implacable. En el silencio que sigue, sólo queda un eco lejano de su angustia.

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La palidez de la luz evoca en su mente el amanecer, esa hora temprana y serena donde los primeros destellos de sol pintan el horizonte.

Resulta curioso, incluso sin nada mínimamente divertido en la situación, cómo Kanon no puede evitar reconocer la retorcida locura que ha marcado los recientes acontecimientos. Y eso es mucho decir, considerando su turbulento historial. Ahora, el dolor agudo que antes lo dominaba ha dado paso a una incómoda sensación, como si su cuerpo estuviera asediado de malestar en cada fibra y nervio. Ya no se trata sólo de sufrimiento puntual, sino de un resquebrajamiento omnipresente que parece fluir a través de todos sus rincones.

Kanon percibe el susurro incesante del viento que lo rodea, una melodía ambiental que parece llevar consigo un mensaje oculto. La gravedad tira de él y ni siquiera le permite moverse. Kanon interpreta esta presión como un signo de su agotamiento, un recordatorio punzante de que sigue vivo. Los dioses pueden odiarlo, maldecirlo, pero no hay manera de que nieguen su existencia obstinada.

En medio de la incertidumbre, no sabe si debería sentir alivio por haber sobrevivido a la noche o no. Sin embargo, aquí está, aún consciente. Incluso si el amanecer ha llegado, su rostro permanece húmedo, su cabello cubierto de hojarasca y una neblina de humo envuelve su mente. Un aliento fétido se arrastra junto a su oreja, dejándole una sensación desagradable, como si algo indeseable estuviera susurrándole secretos nauseabundos.

El entorno que lo rodea se desvanece lentamente, distorsionándose y ondulando como una ilusión óptica. En su boca, un sabor metálico y dulce, un regusto que se mezcla con la bilis y se aferra a su paladar. La sequedad se adueña de su boca, haciéndolo desear desesperadamente humedecer sus labios, pero su lengua se encuentra pegada al techo de su cavidad bucal, como si estuviera atrapada en un mundo sin saliva.

Necesita cada onza de su energía para girar la cabeza, apenas una pulgada, quizás dos, con el fin de descubrir qué ser está compartiendo el aire con él. Sus ojos se encuentran con un hocico puntiagudo, cubierto de pelaje moteado con tonos que evocan una mancha de suciedad. Allí, unos ojos pequeños y brillantes lo observan fijamente, mientras unos bigotes se mueven de un lado a otro. Poco a poco, su cerebro vuelve a conectarse, como un ordenador que se reinicia y comienza a procesar nuevamente la información que le rodea.

Una zarigüeya. Esa es la criatura que le está robando el aliento. Deja de arrebatarme mi precioso oxígeno, maldita rata gigante, piensa Kanon con furia contenida. Intenta llenar sus pulmones con una gran bocanada de aire para gritarle y ahuyentarla, pero el espacio es limitado. Su pecho se siente lleno, apretado y entumecido, dificultando cualquier acción. Aunque sus brazos y piernas parecen inmovilizados, hay un movimiento incontrolable en su centro, algo que ocurre en contra de su voluntad.

Incapaz de mover la lengua, Kanon desvía la mirada hacia su pecho, hacia el paisaje de su cuerpo desnudo. Allí, observa cómo su piel se crispa, cómo un sombrío paisaje toma forma, cómo un siniestro jardín se abre paso entre las grietas de su carne. Flores azules, pálidas joyas que reflejan la agonía en cada pétalo, emergen. Son ramitas alargadas y espinosas que ansían alcanzar los confines del cielo con sus brazos esqueléticos. En ese instante suspendido, el aire se vuelve espeso, cargado de un aroma a decadencia y melancolía, como si la muerte misma se hubiera adueñado de sus pulmones.

Un hálito se detiene en sus labios, aprisionado por las flores azules que se despliegan en una exhibición macabra. Por un momento no puede respirar. Ni un jadeo, ni un suspiro. Vuelve a tener siete años y Ares se inclina sobre él, con su rostro demacrado y sus dedos descarnados, minando su fuerza, inhalando su vida. El corazón de Kanon amenaza con explotar a través de sus costillas y su yo interior de siete años quiere llorar.

En algún lugar en la periferia de su visión, se produce un movimiento repentino y desgarbado, y la zarigüeya se queda inmóvil, como si hubiera sido congelada en el tiempo. Ni siquiera su nariz tiembla. Maravilloso. Además de estar lastimado, ahora tiene que lidiar con compañía inesperada en medio de su propio tormento.. Parece que el destino ha decidido que no basta con hacerlo sufrir, sino que también debe enfrentarse a la presencia de... lo que sea que le haya hecho esto.

Las hebras animadas debajo de su piel (raíces haustorias, escupe el cerebro de Kanon) centellean con una fuerza inusitada, serpenteando dolorosamente a través del tejido muscular, como serpientes venenosas entrelazadas en un baile siniestro. Un gemido, un eco del dolor, se escapa de sus labios, desalojado de lo más profundo de su garganta. Cada espasmo se convierte en un desafío, mientras lucha por inhalar alrededor de una flor que se retuerce, una flor que parece tener vida propia en sus pulmones.

—No estás muerto —dice ella con una voz que lleva consigo un atisbo de desconcierto. Kanon siempre fue conocido por su tenacidad, por negarse a rendirse incluso en las circunstancias más desesperadas. Sin embargo, en este momento, esa habilidad parece haber perdido su brillo, como si la supervivencia en sí misma ya no fuera una ventaja significativa. La ironía se cierne en el aire, recordándole que incluso su capacidad para resistir no puede ofrecerle una salvación inmediata.

—Entonces, mátame —logra articular, aunque las palabras apenas salen de sus labios.

El movimiento frenético que se agitaba bajo su piel de repente cesa, dejando una sensación de vacío que casi lo sobrecoge. Sin embargo, su cuerpo aún arde con una miseria fantasma, una picazón persistente que parece recordarle el tormento que ha experimentado. Mientras tanto, ella lo observa con ojos penetrantes, ojos que antes podrían haber mostrado sorpresa, pero que ahora están llenos de un pavor inconfundible. El miedo se refleja en su mirada, y Kanon no puede evitar esbozar una sonrisa insidiosa a cambio. Sea lo que sea, él no debería estar vivo, y eso la asusta.

Ella se abre paso entre las pequeñas ramas caídas, las hojas aplastadas bajo sus pies descalzos. El bosque, antes lleno de vida y melodía, se ha sumido en un silencio espectral. Los pájaros han callado sus cantos, como si supieran que algo oscuro y desconocido se ha adentrado en su territorio. La zarigüeya, ahora petrificada, continúa reposando junto a su sien izquierda, sus ojos fijos en Kanon con una intensidad que envía un escalofrío por su columna.

Por un momento piensa que su inmovilidad no es más que un artimaña y que será cuestión de tiempo antes de que revele su verdadera naturaleza.

—No puedo —responde ella finalmente, y a él se le ocurre que es la palabra más cruel que ha escuchado en muchos años—. No eres como los otros.

El peso del plomo se acumula en Kanon, envolviéndolo en una opresión aplastante. La esperanza se desvanece como un eco lejano en la oscuridad. Siente cómo sus huesos se hunden gradualmente en el suelo, arrastrándose a través de capas de tierra y rocas, acompañados por los retorcidos gusanos y las bellotas caídas. Cada segundo se vuelve una lucha contra la gravedad, mientras el mundo a su alrededor parece convertirse en un cementerio desolado. La tierra se adhiere a su piel, una sensación de desmoronamiento y rendición que le recuerda su propia fragilidad, su propia mortalidad.

Ella se acerca a su lado y se detiene, quedándose quieta por un momento. El sonido de su respiración se hace audible en el extraño silencio que los rodea. Sus ojos parpadean, revelando un brillo inquietante, y la zarigüeya se aleja lentamente, sin mostrar ninguna prisa en su partida. Luego, levanta una mano y desliza su palma suavemente sobre las puntas de las ramas que han brotado de Kanon, alcanzando una altura de un metro. Casi como un cosquilleo, sus dedos exploran la longitud. Sus dedos continúan el camino descendente de las ramas, trazando las formas con una destreza fascinante hasta que tocan el génesis, el lugar donde han brotado de sus pulmones.

Kanon la sigue con la mirada; él no puede resistirlo aunque quisiera.

Toma una decisión.

—¿Si te doy estas ramas, te irás?

Ella asiente.

—Entonces, suéltame. Necesito mis manos libres.

Sorprendentemente, hace lo indicado.

El mordisco del dolor lo atraviesa cuando arranca una flor, sólo para ver qué efecto tiene. Un instante de aguda incomodidad que recuerda su condición vulnerable y la realidad dolorosa de su existencia. Pero la acción no termina ahí. Un chasquido inquietante rompe el silencio mientras la ramita se quiebra bajo la presión de sus dedos. El sonido, agudo y final, parece resonar en el aire, como un eco ominoso de la ruptura de una conexión indeseada. En ese momento, un trozo de raíz se separa de su cuerpo, destrozando el vínculo que lo unía a esa manifestación retorcida de la naturaleza.

La sangre brota de la herida, pero Kanon sabe que debe continuar.

Un dolor deslumbrante estalla en su abdomen y el universo parece girar a su alrededor, mientras el calvario se multiplica. Cada latido de su corazón resuena con un tormento insoportable que amenaza con destrozar su cordura. Los chasquidos hacen eco una vez más, seguido de una nueva oleada de dolor que se extiende hasta su muslo. La agonía se propaga por su cuerpo, raíces ensangrentadas y flores azules teñidas de rojo. Luego, más chasquidos, acompañados por dolores punzantes en sus costillas.

Kanon arquea la espalda, su cuerpo se retuerce en un intento desesperado de encontrar alivio. Siente como si estuviera siendo arrancado de la tierra misma, como si su ser se desgarrara de las raíces que lo atan a esta realidad tortuosa. La sensación de desgarro es profunda y aguda, un eco doloroso de su anhelo por liberarse de las cadenas que lo aprisionan. El olor metálico de la sangre se mezcla con el aroma arcilloso del suelo del bosque, impregnando el aire con una fragancia cruda y embriagadora. Las raíces, enfurecidas por los intentos de liberación, se agitan salvajemente en protesta, impulsadas por una rabia primitiva mientras se retuercen en sus pulmones.

Sus pulmones, eso será lo más difícil.

No creo salir vivo de esto.

Arranca media docena de flores y raíces, hasta que está sudando y jadeando, su pecho contraído por el dolor y sus labios manchados de sangre, ardiendo como brasas encendidas mientras los estertores sacuden sus músculos con la violencia de una tormenta interna.

Lo único que quiere es que se termine. Su cuerpo es una cosa extraña; es de ella, y del bosque. Pero injustamente, el dolor es todo suyo. No hay a dónde ir sino hacia abajo, hacia las hojas y la tierra, hacia el marrón y el verde. Deja de latir, corazón. Deja de pensar, cerebro. Sólo para.

Cuando quita la última raíz, suena su teléfono.

El zumbido electrónico amortiguado de "Mary On A Cross" emerge desde algún lugar de la maraña ensangrentada de raíces. El sonido, tan inesperado en medio de su agonía, lo descoloca por un instante, atrapándolo en una nube de desconcierto. De alguna manera percibe su vibración, o tal vez es sólo una sensación fantasmal. Él sabe que debería alcanzarlo, pedir ayuda, pero no tiene fuerzas.

La criatura-ninfa ladea la cabeza como si tratara de comprender a Kanon, golpeando su hombro con el puñado de ramitas que sostiene. Sus rasgos están pensativo mientras se inclina, buscando en las raíces hasta que encuentra su celular. Lo toma en su palma sucia, y Kanon espera que lo aplaste. O que lo tire al otro lado del claro o que lo deje sonar. Pero aprieta un punto en la pantalla y la voz de Milo llena el aire, más fuerte de lo que debería, sonando grave y estridente como un leopardo. Está gritando su nombre, el pánico en su voz demasiado evidente.

Ella frunce el ceño mientras lo escucha gruñir. Sus palabras atraviesan el ambiente con furia, exigiendo respuestas sobre su paradero, cuestionando por qué dejó la puerta del hotel abierta y dónde diablos se ha metido ahora. El teléfono cae de su mano con un golpe sordo, rebotando contra la mejilla de Kanon antes de tocar al suelo. El mundo parece tambalearse a su alrededor, una amalgama de emociones y ruidos que lo envuelven en un torbellino de caos.

La hojarasca cruje bajo sus pies cuando ella se aleja, sus pisadas desvaneciéndose en el canto de los pájaros que retoman su melodía junto con el susurro de las hojas en el viento. Y la diatriba incesante de Milo.

—Milo...

—¡¿Kanon?! ¿Eres tú? ¿Dónde estás? ¿Qué diablos ha pasado? Por favor, dime dónde estás, hombre...

—Shhhh... Cálmate...

—¿Dónde estás, Kanon? ¿Qué ha pasado? ¿Dónde diablos te has metido? No vuelvas a hacerme esto, carajo. Necesito saber dónde estás —la voz de Milo, llena de preocupación y frustración, parece distante.

Kanon parpadea lentamente, tratando de enfocar su visión borrosa. Escupe un bocado de sangre, una prueba tangible de los estragos que ha sufrido.

—Bosque... —murmura con dificultad, sus palabras apenas audibles. Sabe que eso no es suficiente para Milo, que necesita detalles más concretos. Pero en su estado debilitado, es lo mejor que puede hacer.

—¡Kanon, esto no me ayuda en absoluto! Ni siquiera puedo sentir tu cosmos, y hay árboles por todas partes, necesito algo más para continuar.

Concentra sus pensamientos, o al menos lo intenta. Escucha con atención. Estrecha los ojos hacia el cielo que se cuela entre los huecos de los árboles. No hay nada extraordinario. Es tan común como cualquier otro rincón de bosque en Grecia. Sin embargo, quizás oculte pedazos de sí mismo descomponiéndose en el suelo. El silencio se prolonga demasiado, y Milo vuelve a estallar en gritos, llamando su nombre y lanzando obscenidades, amenazando con tomar represalias si Kanon no contesta, hasta que su voz se vuelve un hilo.

—¿Kanon? Dioses, di algo...

Con los ojos cerrados, Kanon mueve los labios y libera el único fragmento de memoria que considera de alguna utilidad.

—Avión. Trayectoria de vuelo. Debajo de eso.

—Está bien, está bien, estás cerca del aeropuerto. Impresionante, Kanon. Impresionante —la voz de Milo se quiebra ligeramente—. Estaré allí en un abrir y cerrar de ojos. Literalmente.

La sangre sigue brotando y Kanon se pierde en los sonidos del bosque.