Era ela
quem caminhava nas terras arrasadas da minha alma,
a jogar sementes de sentimentos feridos, ao regar com as águas
das chuvas dos teus olhos quentes,
colher os frutos do impossível.

Era ela
quem fazia o tempo parar nas circunstâncias
do toque das suas mãos de avelã,
seu gosto sempre inédito na minha boca,
seu amor sempre perto do meu coração seco.

Ora, se não era ela aquela brisa suave de fim de tarde,
a poesia numa xícara laranja de café preto -
versos que escrevo na parede descascada da minha alma
que ela deixou
para que eu voltasse a ser livre.