Dans la nuit noire, une flamme. C'est lui. Ou plutôt, ce sont eux. Penché au dessus d'un petit réchaud électrique, il mélange le peu de chose comestible qui sont en sa possession. Une demi-carotte, un bretzel, 2 tomates et un tout petit peu de basilique. Si il avait une maison fixe, il aurait plenté des fleurs. Les fleurs. Premiers souvenirs. Il raconte, petit bourgeon écoute.

Printemps 2012

Maman est sur le balcon, mais qu'est ce qu'elle fabrique? Ses mains fouillent la terre d'un vieux pot en argile. Ciboulette. C'est l'un des mots que maman lui glisse à l'oreille. Lui, il rigole. Quel drôle de nom! Plus tard, il s'en servira pour se moquer de ses camarades de classe. "Espèce de ciboulettes pourries!" Mais ça, il ne le sais pas encore. Maman continue, Iris, lavandes, tomates et même des fraises! C'est son fruit préféré, les fraises. Elles ont un goût si sucré! Si uniques! C'est sûr, il les adore. Pour le goûter, maman a préparé une tarte. Aux mirabelles, comme il les aime! Il fait si chaud que maman installe le parasol dans le jardin, que les abeilles sont les premières arrivées, et qu'il peut préparer son mayot de bain. Quand il fait trop chaud, maman l'emmène au lac. Ça, c'est la grande différence entre avant et après. Avant, il aime les fraises, les tartes et les fleurs. Maman fait du bricolage, travaille dans la libraire et rigole du matin au soir. Après, il aime les cigarettes, l'alcool et Morgane. Maman va voir le psy, et pleure du matin au soir. Après, on ne peut plus aller au lac à cause de la pollution. Après, on n'attend plus maman pour manger le soir. On sais qu'elle rentre tard.