Dis, tu veux bien mourir pour moi ?

La mort, c'est quoi.
Du vide ?
Du noir ?
Ou alors un grand blanc.
Si on meurt,
On sait ce que c'est,
Ou bien peut-être qu'on peut pas savoir,
Puisqu'on est mort.

Mais, au moins, on sait ce que c'est, la vie ?
C'est de la couleur.
Alors la mort ?

TA GUEULE, PUTAIN !

Vas donc demander aux vers de terre.

Je suis sûre qu'ils se sont jamais posés la question.
Eux, ils jouent à cache-cache.

Même les morts ne savent pas ce qu'est la mort.

En fait on moisi.
Ou on pourri.
Si ça se trouve, on par en vapeur.
Ou en racines.

Qui sait ?

Mais par contre non.
Moi j'y crois pas, à ton paradis.