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cinquième racine

Elle tombe
Blanche.

Un rêve, un cauchemar
La plume tombe.

Blanche, mais grise dans la pénombre.
Silence autour, rien ne se passe.

Elle tombe dans le noir.
La nuit ? La journée ?

Où est-elle.
Elle dégringole,
Se cogne, repart.

Lente.
Elle glisse doucement,
Tranquillement,
Qui l'arrête, qui doit l'arrêter.

Anonyme dans le silence,
Pas un bruit.
Plume blanche devenue grise
Seule.
Dans le noir, dans le silence.

Elle ne pense pas
Elle ne fait que tomber.
Pas de sol pour l'instant.

Elle ne pense pas
Elle ne fait que descendre.
Apparition, disparition

Où se trouve-t elle ?
Noir, vide.
Seule, elle tombe.

Elle ne vois pas
Ne pense pas
N'entend pas
Elle tombe.
Seule dans le vide noir.

Plume grise dans le noir
S'assombrit dans la pénombre
Deviens gris foncé,
Puis disparaît.

Plume noire n'est plus là
Elle s'est évanouit dans l'ombre
S'est échappé de son cauchemar,
S'est fondue dans son décor.
Et elle ne pense toujours pas.

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