A l'heure même où le soleil disparaît,

Derrière l'horizon fumant du monde,

Notre belle terre n'a qu'un seul regret,

Celui de ne pas être assez ronde.

Ce soir, s'installe la platitude,

La lune est trop blanche, la mer trop grise,

Ce soir, pourchassée de solitude,

Aucune feuille le vent n'attise.

A l'heure même où les ombres se cachent,

Aux pieds des arbres dans les mousses,

Au fond de l'univers, la terre, petite tache,

Un désert dans le vide où rien ne pousse.

Ce soir, montent les lenteurs,

Les pas du ciel trainant quelques étoiles,

Ce soir, se couchent les fleurs,

Plus d'aquarelle, plus une toile.

A l'heure même où les oiseaux se taisent,

Dans les bois qu'envahissent les loups,

La terre dans cet espace qui pèse

Souffre de dormir dans son trou.