L'artiste élevé au sommet de son art,

Regarde sous lui, son œuvre achevée,

Ses toiles vernies, les nus affalés,

Sur le lit en couleur, un dernier regard.

Le peintre étonné par les courbes étendues,

Admire sous lui, les formes subtiles,

Léchées d'une petite main fort habile,

Qu'il craint, dans l'instant, d'en perdre la vue.

L'artiste affolé, le souffle coupé,

Tremble en voyant ses huiles trop belles,

Trop parfaites, trop grandes, trop réelles,

Tant qu'il jette sur elle ses pinceaux usés.

Le peintre a donné à son œuvre sa vie,

Tout donné de son cœur si sensible,

Transformant ses rêves en un monde visible,

Trop visible, trop beau, bien trop de lui.