Les heures passent au pied du chêne,

De mousse lassent, elles s'enchaînent,

Une à une elles tombent des branches,

De la tête défeuillée qui sur elles penche.

Les heures passent et se plaignent,

Sous l'arbre de sève qui saigne,

Une à une elles se couchent fragiles,

Et les minutes sur elles défilent.

Les heures lasses se traînent,

Sur la terre et les tourbes de peine,

Une à une les heures s'entassent,

Et les secondes près d'elles s'amassent.

Les heures lassent de trop de vent,

Se cachent contre l'arbre vivant,

Une à une, elles s'endorment et se terrent

Dans l'humus, les ronces et les lierres.