Il est des moribonds

Au regard funeste

Qui marchent à l'horizon

De ce pas que je déteste.

Il est des guerres sans gloire

Où des hommes se mirent

Dans des pages d'histoire

Que d'autres déchirent.

Il est dans la violence

La terreur et le feu

Un folle démence

Que pour rien je ne veux.

Il est dans la terreur

Des corbeaux des vautours

Des oiseaux de malheur

Qui volent nos amours.

Il est dans le lointain

Comme une déchirure

Un rêve qui s'éteint

Au milieu des blessures.

Il est de ces empreintes

Qui marquent le destin

Et de ces longues plaintes

Des pas sur le chemin.

Il est de ces instants

Où suspendues aux lèvres

Montent lentement

Les douleurs qui s'achèvent.

Il est de ces bonheurs

A demi effacés

Des pétales de fleurs

Qui s'en sont fanés.

Il est de ces printemps

Aux clairières immenses

Où le soleil descend

Quand tout recommence.

Il est de ces espoirs

Impensable destin

Qui approchent le soir

Et s'éloignent au matin.