Elle nous parlait tout bas,

Assise dans le fauteuil,

En reprisant nos bas,

En habits de deuil,

Souriant à côté d'elle,

On l'écoutait nous dire,

Souriant à côté d'elle,

Nous les enfants de cire.

Et le temps, lui, s'envolait,

Par la fenêtre ouverte,

Et le temps, lui, s'envolait,

Au petit soir inerte,

Assise dans le fauteuil,

Elle nous voyait à peine,

Assise dans le fauteuil,

Elle reprenait ses laines.

On entendait l'histoire,

De cet entre deux guerres,

On entendait l'histoire,

La vie des gens, naguère.

Assise dans le fauteuil,

Ses rides se creusaient,

Assise dans le fauteuil,

Et le coucou chantait.