Parler de la pluie et du beau temps n'est, en général, guère intéressant. Mais notez bien l'emploi, dans cette assertion, de l'expression « en général ». Car dans l'histoire que je vais vous conter, et que je tiens de mon grand-père paternel, la météorologie est d'une importance capitale. Voyez par vous-même:

En ce temps là, la région de Bouillet s'épanouissait sous un climat des plus florissant, qui n'a jamais été rencontré nulle part ailleurs sur la Terre. Le soleil déployait avec douceur ses rayons sur les vallées toutes boisées, les rivières toujours tièdes et vivifiantes rafraîchissaient la végétation par chacun de leurs méandres, et la vie entière respirait la beauté et la luxuriance. Jamais Bouillet n'avait connu la moindre intempérie, la plus petite canicule, ou ne serait-ce que le plus fin caprice météorologique.

Sur cette terre merveilleuse vivait, comme dans les autres pays qui ornent notre vaste monde, un joyeux et discret peuple de dryades. Tout en chuchotis, en beauté, et en splendeur, il n'avait de particulier que son bonheur, son insouciance mais, surtout, son nombre, car le clémence des cieux avait permis la plus grande concentration d'arbres jamais vue, et ainsi de dryades.

Un jour, cependant, une catastrophe se produisit qui rompit l'harmonie du lieu et de ses habitants. Une dryade avait, par légèreté et négligence, abattu l'un des plus vieux arbres la forêt, qui était aussi le plus chéri des dieux. Ce chêne avait vu la naissance de nombreux rois, protégé maints héros et revêtait donc un caractère sacré. La sentence céleste fut terrible: une nuit, les éléments se déchaînèrent sur Bouillet, qui avait alors été tant épargné.

Dans une danse terrible, lourde et machinale, la tempête et l'orage firent grand bruit des heures durant, et, au matin, tous les arbres avaient disparu du pays, soit frappés par la foudre, soit les rivières devenues folles et fleuves les ayant emportés dans leurs flots gonflés et ravageurs.

Démises de l'objet de leur culte, les dryades anéanties et privées de tout repaire errèrent entre les vallées devenues mornes et sèches, leur cœur se noircissant de jours en jours, leur beauté quittant leurs traits et l'insouciance faisant place à la rancœur. Bientôt, alors que des arbres noirs repoussaient dans Bouillet, elles ne tardèrent plus à se changer en entités démoniaques et à rejoindre les rangs de l'Erlkönig, le roi des Aulnes, auquel Goethe accorda un merveilleux poème, détroussant le voyageur et attirant les enfants dans les pénombres.

Au cours d'un voyage mystérieux, mon grand-père dû traverser de nuit la sombre forêt de Bouillet. Ayant eu connaissance de ce triste épisode et ne souhaitant finir détroussé ou tué, il élabora un stratagème, sinon digne d'Ulysse, au moins de Rémi Gaillard.

Tenez-vous bien, ouvrez grand vos oreilles. Sachant les dryades traumatisées par la pluie, il se munit d'un tuyau d'arrosage relié à une petite citerne, ingénieusement située au-dessus du tuyau. Il creva de nombreux petits trous
le caoutchouc du tuyau, et alors qu'il s'engouffrait dans la forêt, ouvrit le robinet de la citerne. Incontinent, le roi des aulnes et son armée d'anciennes dryades accoururent. Mais, dès qu'elles sentirent les gouttes d'eau sur leur peau, comme l'obscurité était profonde, elle crurent à un second déluge.

D'une voix pétrifiante et pétrifiée les divinités hurlèrent alors à tour venant:

— Il pleut! Il pleut ! Il pleut !

Et toute l'armée du roi des Aulnes fut mise en déroute.
En conclusion, qu'on parle de la pluie et du beau temps sauva mon valeureux grand-père.