https://archiveofourown.org/works/70942246

-

Tóm tắt:

Nice không phải là một người xấu. Nhấn mạnh vào chữ 'không phải là'.

Nice nghĩ rằng cậu là một người tốt. Chắc chắn rồi, cậu đã nói một vài từ ngữ khó nghe về một vài người khó ưa, và tất nhiên, cậu đã nói dối nhiều hơn một vài lời nói dối vô hại—nhưng ai mà không làm thế chứ? Cuối cùng, tất cả sẽ được bù đắp hơn rất nhiều bởi khoảng thời gian cậu làm một anh hùng.

Ký hợp đồng với Tập đoàn Treeman đã là một giấc mơ trở thành sự thật đối với cậu. Ở tuổi 18, cuối cùng cậu cũng cảm thấy rằng những năm tháng tập múa ba lê và luyện tập thần tượng của mình đã xứng đáng. Hai năm sau, có vẻ như ngay cả CEO của Treeman cũng đã nhận thấy những nỗ lực của cậu và bắt đầu đóng một vai trò tích cực hơn trong sự nghiệp của cậu.

Đó là lý do tại sao cậu hiện đang ở trong văn phòng của Shang De, chờ đợi người đàn ông đó xuất hiện và giao cho cậu nhiệm vụ tiếp theo—một nhiệm vụ, hay có thể là một buổi chụp ảnh hoặc phỏng vấn? Cậu y hy vọng đó sẽ là một nhiệm vụ.

Đột nhiên, cánh cửa văn phòng kẽo kẹt mở ra, và thay vì một bộ vest màu đỏ, một vệt bùn và lông màu nâu xám lao thẳng vào người anh hùng, sủa và gầm gừ. Con chó ngậm chặt hàm đầy nước dãi vào mắt cá chân cậu, và không suy nghĩ, Nice đã đá nó văng ra.

Chết tiệt—quá mạnh. Con chó đâm sầm vào bức tường gần nhất với một tiếng rắc ghê người và gục xuống sàn.

Cơ thể biến dạng của con chó lai, rỉ ra một hỗn hợp màu tím đen và đỏ, nằm cách đôi ủng trắng và vàng của bộ trang phục anh hùng của cậu vài inch. Gần như một cách vô thức, cậu lùi lại một bước. Một lọn tóc của cậu rủ xuống mặt, gần như để che khuất con chó khỏi tầm nhìn của cậu. Hơi thở của nó phát ra trong những tiếng thở khò khè ngắn, không đồng đều với nhịp tim đang đập mạnh trong tai cậu.

Một cảm giác tối tăm, cào cấu dâng lên trong lồng ngực—tội lỗi? Đau buồn? Không, nó quen thuộc hơn thế rất nhiều. Đó là cùng một cảm giác ngứa ngáy ở phía sau tâm trí cậu đã luôn hiện diện nhưng đã trở nên mạnh mẽ hơn kể từ khi cậu khoác lên mình bộ trang phục trắng và vàng nguyên sơ của con người anh hùng của mình. Cùng một áp lực lớn lên trong lồng ngực mỗi khi rèm cửa rủ xuống hơi bất đối xứng, hoặc ai đó để một chiếc ghế hơi lệch—áp lực sẽ xé cậu ra làm đôi ngay giữa xương ức.

Cái cách mà lông bị bết lại một cách lộn xộn trên cơ thể con chó, cái cách mà các chi của nó nhô ra một cách không tự nhiên từ mớ hỗn độn mà nó đã trở thành; sự ghê tởm dâng lên trong ruột cậu. Thỉnh thoảng, mớ hỗn độn đó lại phả ra một hơi thở, hít vào, dừng lại, hít vào. Thở, thở, nghỉ, thở, nghỉ, thở, nghỉ, nghỉ, thở, thở, thở, nghỉ... Không có nhịp điệu, không có tiết tấu. Mỗi âm thanh phát ra từ cổ họng nó hơi khác nhau và lạc điệu. Cậu không thể hiểu được nó.

Thở, nghỉ, nghỉ?—không, nửa hơi thở, thở, thở—và rồi nó dừng lại. Nice nhìn xuống nơi đế vàng của đôi ủng của cậu ấn xuống cổ con vật. Một chút mạnh hơn và cổ nó đứt lìa ngay tại nơi nó đã kết nối với cơ thể. Cái xác con chó đã từng là một con chó bị nghiền nát nhão hơn cậu nghĩ. Cậu sẽ cần phải làm sạch bộ trang phục của mình sau.

Một luồng nhẹ nhõm nhỏ len lỏi qua phía sau tâm trí cậu, và trong một giây, áp lực giảm đi—chỉ để một làn sóng buồn nôn thế chỗ. Sự ghê tởm mà cậu đã cảm thấy đối với sinh vật đáng thương đó không mất thời gian để chuyển hướng sự giận dữ của nó sang kẻ tạo ra nó.

Nice là một anh hùng... phải không? Anh hùng không giết. Họ chắc chắn không giết những con vật nhỏ vô hại. Cậu đáng lẽ phải hoàn hảo, tại sao cậu lại—

Một bước chân phía sau làm Nice giật mình ra khỏi cơn xuất thần. Vẻ mặt của Shang De không thể đọc được, đôi mắt liếc nhanh sang xác con chó trong một khoảnh khắc trước khi khóa chặt vào ngôi sao đang lên mới nhất của công ty ông.

Trong một giây, Nice nghĩ rằng cậu sẽ bị khiển trách vì hành động tàn nhẫn không thể phủ nhận của mình. Hoảng loạn, cậu bắt đầu, "Tôi đã không—"

Cậu bị cắt ngang bởi một bàn tay vuốt ve mái tóc cậu, chải một lọn tóc lỏng trở lại đúng vị trí. Shang De có một nụ cười nhẹ, và một cái gì đó trong trái tim Nice quặn lại.

"Làm tốt lắm."

Tốt? Mỗi nơ-ron thần kinh khác trong não cậu đang hét lên một triệu từ mỗi giây với cậu, và không một từ nào trong số đó là tốt. Mặc dù vậy, cậu không thể kiểm soát cái cách mà một phần trong cậu tan chảy trước lời khen ngợi.

"Đi tự làm sạch bản thân đi."

Nice không cần phải được bảo lần thứ hai.

Khoảnh khắc những vết bẩn cuối cùng được chà sạch khỏi vải cũng là khoảnh khắc Nice thấy mình úp mặt xuống bồn cầu, vai run rẩy và tay nắm chặt hai bên. Cẩn thận. Không quá mạnh nếu không sứ sẽ nứt. Lồng ngực cậu phập phồng, nhưng không có gì trào lên. Có lẽ điều đó thì tốt hơn. Hình ảnh nôn mửa chua loét làm bẩn miệng và bắn vào nước bồn cầu ô nhiễm chỉ càng làm cậu buồn nôn hơn.

Một tháng sau, khi con chó là một tên tội phạm—không, một phản diện—người đã đưa cuộc chiến đến quá gần nhà để xe, cảm giác buồn nôn không cảm thấy quá tệ so với đó. Nhiều năm sau, khi mớ hỗn độn là một đội ngũ các nhà nghiên cứu đe dọa phá hủy mọi thứ mà cậu đã làm việc lâu dài và chăm chỉ vì nó, cảm giác buồn nôn thực tế là không tồn tại; về cơ bản là không đáng kể so với áp lực cậu sẽ cảm thấy khi thấy cái chết của họ sẽ không hoàn hảo như thế nào.