Tom Riddle - Gegenwart

In dem großen Schlafsaal herrschte eine düstere, unheimliche Stille, die nur von den warmen Sonnenstrahlen durchbrochen wurde, die durch die schweren, dunklen Vorhänge drangen.

Tom Riddle erwachte aus seinem Schlaf, und seine dunklen Augen gewöhnten sich an das Wechselspiel von Licht und Schatten, das durch den Raum tanzte. Seine gewohnte Anmut wurde durch ein Gähnen unterbrochen, als er sich langsam aufsetzte.

Neben ihm lag ein Mädchen mit korallenroten Locken und ein Junge, mit fast goldenem Haar, beide in einem tiefen Schlaf versunken.

Die vergangene Nacht war erfüllend gewesen, doch in Toms Innerstem herrschte nichts als Leere. Er spürte es ganz deutlich, eine Abscheu vor der Leere, die an ihm nagte, ein unerträgliches Gefühl, das ihn zur Verzweiflung trieb.

Er musste etwas tun, irgendetwas, sonst würde er dem Wahnsinn erliegen.

Als er sich ankleidete, fiel das schwache Licht auf Toms blasse Haut, seine Brust war straff, die Muskeln definiert.

Er zog sich mit bedächtiger Anmut an, jede Bewegung zielgerichtet, um den Aufruhr in seinem Inneren zu verbergen.

Diese nächtlichen Orgien waren seine Lebensader, die einzige Erholung von der unerbittlichen Leere, die ihn plagte.

Sie boten ein flüchtiges Gefühl der Erfüllung, eine vorübergehende Flucht vor dem Wahnsinn seiner Gedanken, die ihn quälten, vor der erdrückenden Einsamkeit, die ihn ganz zu verschlingen drohte.

Mit einem Seufzer erinnerte er sich an Willows klägliche Versuche, ihn davon zu überzeugen, dass ihre gemeinsame Nacht etwas Besonderes gewesen war. Aber er wusste es besser.

Es war nur eine weitere in einer langen Reihe von bedeutungslosen Begegnungen, und das würde sich nie ändern.

Tom fand Trost in der Dunkelheit, in der Gesellschaft von Schatten, die Geheimnisse flüsterten, die nur er hören konnte. Doch selbst inmitten des Gedränges von Körpern und dem Dunst des Vergnügens blieb er allein.

Es war ein Schicksal, an das er sich gewöhnt hatte, ein Schicksal, das er verachtete, dem er aber nicht entkommen konnte.

Als er seine Locken richtete, überkam ihn ein Gefühl der Resignation.

Diese Leere, dieser Hunger, der nie gestillt werden konnte, war seine Bürde, die er zu tragen hatte. Und so suchte er mit jeder Nacht, die verging, Zuflucht in den Armen von Fremden, auf der Suche nach einem Anschein von Verbundenheit, der sich ihm stets entzog.

Denn Tom Riddle war dazu bestimmt, für immer in der Dunkelheit zu verweilen, verfolgt von der Leere, die ihn von innen heraus verzehrte.

***

Der große Slytherin-Gemeinschaftsraum verströmte einen Hauch von Exklusivität und Opulenz, wobei die dunklen Grüntöne der Einrichtung nahtlos mit den Mahagoni-Akzenten verschmolzen.

Inmitten dieser Umgebung lehnte Abraxas Malfoy dramatisch auf einer weichen Ledercouch, seine übertriebene Grimasse erinnerte an einen verletzten Piraten. Sein linkes Auge war unter einem Verband verborgen, und sein Handgelenk trug einen ähnlichen, wenn auch dickeren, Verband.

Es war ein melodramatisches Bild, das die Aufmerksamkeit einer Gruppe von Slytherin-Mädchen auf sich gezogen hatte, die sich um ihn scharten und ihre Mienen voller Mitleid und Sorge waren.

Malfoys Stimme ertönte und trug seine Klage über die vermeintlichen Gefahren des Quidditch zu den gespannten Ohren seines mitfühlenden Publikums. Er beklagte sich über die unsicheren Regeln des Sports, und seine Worte waren von entrüsteter Frustration geprägt.

Inmitten seiner Klagen konnte Baxton, der Sucher von Slytherin, seine Verärgerung nicht verbergen. Er rollte genervt mit den Augen.

»Hör auf zu heulen, Malfoy. Du musst damit fertig werden, und außerdem ist es deine eigene Schuld«, erwiderte Baxton und wandte sich ab.

Malfoy, dessen verletzter Stolz seine Stimme aufblähte, schoss zurück: »Ich bin selbst schuld? Was kann ich dafür, wenn dieser verdammte Klatscher auf mich zufliegt und ich, gegen die Torringe geschleudert werde? Ich bin dreißig Meter tief gefallen, Baxton!«

Ein leises Raunen ging durch die Reihen, als eines der Mädchen mit erstickter Stimme aufschluchzte, ihre Hand zitterte, als sie sich eine Träne aus dem Augenwinkel wischte. Sie beugte sich vor und ihre Lippen berührten die von Malfoy, als stünde er kurz vor dem Tod, verloren in einem melodramatischen Kuss.

Tom Riddle beobachtete dieses Spektakel mit kritischem Blick, ein stiller Zuschauer im Schatten des Gemeinschaftsraumes. Er erkannte das Mädchen als Malfoys derzeitige Geliebte, obwohl er sich nicht die Mühe machte, sich ihren Namen zu merken.

Die romantischen Verstrickungen des Slytherins wechselten ständig, und es war unter seiner Würde, sich die Namen flüchtiger Eroberungen zu merken.

Nott, der den Tumult mit hochgezogenen Augenbrauen beobachtet hatte, richtete sich an Tom. »Wo warst du so lange, Riddle? Du hast das Quidditchspiel verpasst!« Seine Arme waren verschränkt, eine Haltung, die Herablassung verriet.

Tom begegnete Nott mit einem kalten, abschätzenden Blick. Er hatte wenig Geduld für Nott's Ton und beschloss, die Frage nicht mit einer Antwort zu würdigen. Stattdessen richtete er seine Aufmerksamkeit auf Avery, der in der Nähe stand und unschlüssig aussah.

»Er ist von seinem Besen gefallen, nachdem ihn ein Klatscher gegen die Torringe geschleudert hat. Außerdem waren es keine dreißig, sondern nur fünf Meter«, erklärte Avery mit einem Hauch von Belustigung in der Stimme.

»Was sind wir doch alle hochgradig sensibel – vor allem (und teilweise ausschließlich), wenn es um uns selbst geht, nicht wahr Malfoy?«

Der Slytherin-Gemeinschaftsraum summte von der anhaltenden Spannung, als Tom Riddle mit bedächtigen und selbstsicheren Schritten auf Malfoy zu schlenderte.

»Tom«, rief Malfoy erleichtert, aber mit einem Hauch von Verzweiflung in der Stimme, »du musst nächste Woche für mich einspringen. Ich werde zwei Wochen lang krank sein.«

Eine einzelne hochgezogene Augenbraue und ein schiefes, desinteressiertes Lächeln waren Toms Antwort. »Ich spiele kein Quidditch, Malfoy.«

Er wandte sich zum Gehen und machte damit seine Absichten deutlich. Das Haus Slytherin würde eine andere Lösung für ihr Quidditch-Dilemma finden müssen.

»Aber dann werden wir verlieren und Gryffindor wird wieder den Hauspokal gewinnen!«

Tom wusste nur zu gut, was das bedeutete. Bertha Lee, die talentierte Sucherin aus Gryffindor, war eine starke Gegnerin. Von allen Dingen, die Slytherins Aussichten auf den Hauspokal gefährden konnten, musste es ausgerechnet Quidditch sein.

Mit einem resignierten Seufzer drehte er sich noch einmal zu Malfoy um, mit einem dunklen und berechnenden Blick in den Augen. »Ich sage es dir nur ungern, Malfoy«, begann er mit leiser, drohender Stimme, »aber dann solltest du dir einen wirklich außergewöhnlichen Ersatz suchen. Ich spiele kein Quidditch und werde es auch niemals tun.«

Seine unausgesprochene Verachtung für den Sport, für die Vorstellung, auf einem Besen durch die Lüfte zu schweben, hallte durch den stillen Raum. Tom achtete weder auf die schmachtenden Blicke noch auf die Proteste.

Mit einer raschen und entschlossenen Bewegung verließ Tom den Gemeinschaftsraum, ging in seinen Schlafsaal und schloss die Tür hinter sich. Die Welt da draußen wurde von der Einsamkeit in seinem Inneren übertönt, und er sank in sein Bett, die Dunkelheit seiner Gedanken und Ambitionen hüllte ihn ein wie ein undurchdringlicher Mantel.

Er erkannte die Notwendigkeit, Ordnung in den stürmischen Sturm der Gedanken zu bringen, der in ihm tobte. Der Auslöser für dieses innere Chaos war niemand anderes als Willow, eine Erkenntnis, die ihm mit einer beunruhigenden Klarheit dämmerte.

Willow war ein Paradoxon, ein Rätsel, das die Macht hatte, Emotionen freizulegen, die er immer streng unter Kontrolle gehalten hatte. Liebe war ein fremdes Konzept in seiner Welt, ein fremdes Gefühl, das er nicht ergründen oder erleben konnte wie andere.

Was sie in ihm auslöste, war viel düsterer und verzehrender - Hass, Wut und ein unstillbarer Durst nach Rache. Diese Emotionen, einmal entfesselt, konnten so zerstörerisch sein wie ein dunkler Fluch, selbst für jemanden, der so kontrolliert war wie Tom.

Trotz der Gefahr, die in seinen Gefühlen schwelte, konnte er es nicht über sich bringen, sich von ihr fernzuhalten. Willow war anders als die meisten Mädchen, denen er begegnet war, ihre Anziehungskraft beruhte auf ihrem fesselnden Anderssein.

Tief in seinem Innern betrachtete er sie als eine Bereicherung, als das Wertvollste, was er je erworben hatte. Sie war eine Trophäe von höchster Wichtigkeit, eine Schachfigur in seinem Machtspiel.

Vielleicht würde sie in ferner Zukunft als Herrscherin der Welt an seiner Seite stehen. Das Bild einer solch seltsamen Allianz spielte sich vor seinen Augen ab, eine Vision, die er niemals hätte vorhersehen können und die er auch niemals hätte zulassen können.

Tom zog den wertvollen Ring aus seiner Hosentasche, die greifbare Verbindung zu seiner neu entdeckten Obsession. Es war nun nicht mehr irgendein Ring, sondern er trug die Essenz des Lebens in sich.

Der Onyxstein schien in Toms Augen noch intensiver zu schimmern, obwohl er wusste, dass dies nur eine Illusion war. In diesem Moment verwarf er vorübergehend die irrationale Vorstellung, dass seine überwältigenden und gefährlichen Emotionen eine Folge seiner zerbrochenen Seele waren.

Seine verkümmerte Seele war nicht fähig, zu lieben oder Mitgefühl zu empfinden. Seine Fassade blieb so trügerisch und kalt wie die einer Schlange, und doch hatten die Ranken von etwas Dunklerem, etwas Unheilvollem, begonnen, sein Herz zu umschlingen.

Tom Riddle, ein Name, der eines Tages mit Schrecken durch die Geschichte hallen würde, stand am Abgrund einer neuen und beunruhigenden Realität, in der die Grenzen zwischen Ehrgeiz, Besessenheit und dem Abgrund zu verschwimmen begannen.

***

Der Tag war angenehm warm und von Sonnenschein durchflutet. Tom Riddle, der die Kälte und die Dunkelheit bevorzugte, war von der Veränderung des Klimas weniger angetan.

Er wusste jedoch, dass auch diese Phase vorübergehen würde, und eines Tages würde es nicht einmal mehr die Sonne wagen, ihre Strahlen auf die Welt zu schicken.

Als das Sonnenlicht die Korridore von Hogwarts durchflutete, war die Atmosphäre von Heiterkeit durchdrungen, aber das trug nur dazu bei, Toms Stimmung weiter in die Tiefe zu ziehen.

Er bewahrte eine tadellose Fassade, eine makellose Visage mit einem perfekten Lächeln, auch wenn er sich danach sehnte, die Augen zusammenzukneifen und der blendenden Sonne zu entkommen.

Er konnte es sich nicht leisten, so lustlos zu wirken wie Malfoy, der nach einer wilden Nacht mit zerzaustem Haar und einem verträumten oder eher müden Blick, ziellos durch die Gänge schlenderte.

Inmitten dieser Dissonanz der Gefühle nickte Tom seinen Klassenkameraden und den Professoren, denen er auf dem Weg begegnete, höflich zu und verbarg den Seufzer des Ärgers, der ihm zu entweichen drohte.

Als er durch die unscheinbare Tür zum Raum der Wünsche trat, wurde er von Schatten umhüllt, ein starker Kontrast zu der Helligkeit draußen. Willow, die aus demselben Raum kam, stieß mit ihm zusammen, wobei sie zusammenstießen.

Der laute Knall, mit dem ihre Bücher auf dem Boden aufschlugen, zerstörte den kurzen Moment der Gelassenheit. Toms Augen, die kurz zuvor noch eine kalkulierte Neutralität bewahrt hatten, flackerten nun zornig auf.

Er beugte sich vor, um die heruntergefallenen Bücher aufzuheben, und in seiner Stimme schwang eine vorsichtig zurückhaltende Schärfe mit. »Vorsichtig, Willow«, zischte er, wobei sein Tonfall wenig von den komplexen Zusammenhängen verriet, die unter der Oberfläche brodelten.

Willow ignorierte ihn. Sie hatte sich an die Schärfe seiner Worte gewöhnt, zumal sie in letzter Zeit immer häufiger wurden. Sie verstand die Gründe für sein Verhalten, ein Wissen, das ihm verborgen blieb und die Dynamik zwischen ihnen veränderte.

Ihr schwaches Vertrauen, ein empfindliches Gleichgewicht, konnte sie nicht aufs Spiel setzen, indem sie ihre Erkenntnisse preisgab. Das Rätsel ihrer Beziehung, wenn man es denn so nennen konnte, ließ sie daran zweifeln, ob es überhaupt etwas Wesentliches zwischen ihnen gab.

Manchmal fühlte sie sich in Toms Gegenwart wie ein Außenseiter oder ein unwillkommener Gast in ihrer eigenen Existenz. Dies war nur eine Facette des komplexen Spektrums von Gefühlen, die sie für den rätselhaften Slytherin hegte.

Die anderen Facetten behielt sie lieber für sich, weil sie sicher war, dass Tom solche Gefühle nicht erwiderte, wenn er überhaupt etwas empfand.

Willow richtete sich auf, ihre Haltung war unerschütterlich. »Fangen wir einfach an, ich habe heute noch viel vor«, sagte sie und versuchte, das Gespräch wieder auf ihr gemeinsames Ziel zu lenken.

Tom, der immer neugierig war, zog eine Augenbraue hoch und folgte ihr in den Raum. »Oh, was hast du vor?«, erkundigte er sich, wobei sein Tonfall einen Hauch von Neugierde verriet, der seine übliche Zurückhaltung täuschte.

Sie konnte jetzt nicht unvorsichtig sein. Willow ordnete hastig die Zutaten für den Zaubertrank, als würde ihr die Zeit davonlaufen. »Nun, ich treffe mich nur mit ein paar Freunden. Wir gehen nach Hogsmeade«, entgegnete sie schnell und lenkte mit ihren Worten von den unausgesprochenen Komplexen ab, die unter der Oberfläche lagen.

Toms scharfe Augen bohrten sich in Willow, wobei die kühle Fassade seine wachsende Unzufriedenheit mit ihren ausweichenden Antworten verbarg. Er wurde das Gefühl nicht los, dass sie entweder log oder, was noch schlimmer war, sich mit Personen abgab, die er vehement verachtete - typische Gryffindors, wie er annahm.

Eine unwillkommene Welle der Besitzergreifung durchströmte ihn, eine Reaktion, die er zwar ablehnte, aber nicht ganz unterdrücken konnte.

»Und wer sind diese Freunde?«, erkundigte sich Tom beiläufig, obwohl sein Tonfall von einer unterschwelligen Anspannung geprägt war.

Er näherte sich dem niedrigen Tisch, auf dem verschiedene Zaubertrank-Zutaten lagen, und ließ seinen Blick zwischen den Zutaten und Willow hin und her huschen.

»Das geht dich nichts an, Riddle«, entgegnete Willow und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, wobei sie einen Rosenduft verströmte, der seine Sinne betörte.

Ihr Aussehen war ihm nicht entgangen; die sorgfältig ausgewählte Kleidung, die zarten Armbänder, das mitternachtsblaue Kleid - sie sah strahlend aus. Die Erkenntnis, dass sie sich für jemand anderen so gekleidet haben könnte, entfachte einen Funken Zorn in ihm.

»Welche Freunde, Willow, oder besser gesagt, welcher Freund?«, Tom drängte weiter, seine Stimme war von einem Hauch von Überlegenheit durchzogen.

Er trat näher an sie heran und drang in ihren persönlichen Bereich ein, um sie bewusst zu verunsichern. Es war eine Taktik, die er beherrschte, die Kunst der physischen Manipulation, und er hatte sie schon oft angewandt.

Obwohl Willow nach außen hin ruhig wirkte, verriet sie ihre Nervosität, während sie weiter methodisch die Zutaten für den Trank mischte, rührte und abwog. Sie wusste, dass die Frage nicht verschwinden würde, und Toms Nähe war eine ständige Erinnerung daran, dass er Antworten erwartete.

Tom Riddle war ein Meister der Kontrolle, und er wusste genau, wie er Druck ausüben konnte, um die gewünschten Informationen zu erhalten. In dem spannungsgeladenen Raum wartete er auf Willows Antwort, seine dunklen Augen verfolgten jede ihrer Bewegungen, wie ein Raubtier, das zum Angriff bereit war.

Willows Antwort kam in einem Gemurmel, ihre Hand zitterte, als sie nach einem Elixier griff. Das Fläschchen zitterte in ihrem Griff, und ein kleiner Teil des Elixiers verschüttete, eine unbeabsichtigte Folge ihrer Nerven. »Mit Rose, Dean und Ryan«, murmelte sie zögernd, ihre Stimme war kaum höher als ein Flüstern.

»Ryan?« Toms Stimme hallte mit einer gefährlichen Schärfe. »Du gehst mit Ryan aus? Mit dem Ryan?!«

Willows Temperament entbrannte angesichts seines ungläubigen Tons, und sie antwortete scharf: »Ja, mit Ryan!«

Ihre Verärgerung war deutlich zu spüren; Toms Reaktion schien übertrieben und grenzte an Besessenheit. Es war nur ein lockerer Ausflug mit Freunden, nichts weiter. Die Tatsache, dass Rose ihren Freund Dean mitbrachte, war ein Bonus; sie hatte nicht die Absicht, Zeit allein mit Ryan zu verbringen. Ihre Freundin hatte sie einfach überredet, es auszuprobieren, mehr nicht.

Tom jedoch riss ihr die Phiole mit grober Missachtung aus der zitternden Hand und verschüttete die Hälfte davon auf seiner Robe. Er bemerkte das Malheur kaum, sein Fokus lag einzig und allein auf seiner wachsenden Wut. »Wie kannst du es wagen, mit einem völligen Fremden auszugehen? Er könnte gefährlich sein!«

Während er sie zurechtwies, erkannte Tom den wahren Grund für seine Verärgerung. Willow gehörte ihm, zumindest hatte er das angenommen, und die Dreistigkeit, mit der sie sich ihm widersetzte, war ein Affront, den er nicht hinnehmen konnte.

Er hatte sich nie vorstellen können, dass sie es wagen würde, einen anderen ins Visier zu nehmen, und das beunruhigende Gefühl nagte an ihm.

Willow zog eine Augenbraue hoch, denn sie verstand Toms Beweggründe sehr gut. Er war nicht um ihre Sicherheit besorgt; zu solch echter Sorge war er nicht fähig. Stattdessen rührte seine Wut von dem Gefühl her, dass er sich ihr gegenüber berechtigt fühlte.

»Gefährlich? Willst du mich verarschen, Tom? Er ist ein Nerd, ein Ravenclaw, und du würdest mir eher wehtun als er. Außerdem kann es dir völlig egal sein, mit wem ich abhänge und mit wem nicht. Du hast mir bereits deutlich gemacht, wie unwichtig ich dir bin. Es ist mein Leben, nicht deins«, erwiderte Willow mit einer Mischung aus Frustration und Trotz.

Er griff nach ihr, seine Finger schlossen sich um ihre Handgelenke und zogen sie mit einer plötzlichen, energischen Geste zu sich heran. Er war unnachgiebig, sein Griff war fest. »Du gehst nicht mit ihm aus.«

Ihre Augen verengten sich, ihre Lippen kräuselten sich. »Oh doch, und du wirst mich nicht aufhalten können, Tom Riddle!« Fauchte sie, ihr Blick war auf den seinen gerichtet, ein Kampf des Willens in ihren intensiven Blicken.

»Du gehörst mir, Willow«, zischte Tom.

Aber Willow weigerte sich, nachzugeben. Sie zitterte, diesmal nicht vor Angst, sondern vor unterdrückter Wut. Tom hatte ein Händchen dafür, sie auf die Palme zu bringen und eine gefährliche Wut in ihr zu entfachen.

»Ich gehöre dir nicht!«, erwiderte sie vehement, »du kannst nicht so besitzergreifend sein, schon gar nicht bei Menschen. Wir hatten einmal Sex, Tom. Es hatte nichts zu bedeuten. Überhaupt nichts.« Sie flüsterte die letzten Worte, den Blick abgewandt, um sich nicht in seinen unendlich tiefen, dunklen Augen zu verlieren. Diese letzten Worte waren für sie selbst eine Offenbarung und für Tom eine Feststellung.

Willow hatte sich an die Erinnerung an ihre gemeinsame Nacht geklammert und sich danach gesehnt, dass sie mehr Bedeutung hätte, als sie hatte. Aber jetzt starrte ihr die Wahrheit ins Gesicht, und die Erkenntnis war eine bittere Pille, die sie schlucken musste.

Tom Riddle war es egal, und sie musste sich damit abfinden, dass ihre gemeinsame Nacht ihm nichts bedeutet hatte. Es war lediglich ein unbedeutender Vorfall, so wie wenn man seine Hausaufgaben oder Bücher vergaß. Während sie sich bemühte, einen passenden Vergleich zu finden, kämpfte sie darum, ihre Tränen zurückzuhalten.

Warum hatte dieser Slytherin immer die Macht, einen solchen Tumult von Gefühlen in ihr hervorzurufen?

»Ernsthaft? Du vergleichst unsere gemeinsame Nacht mit dem Vergessen deiner Hausaufgaben?« Toms Stimme triefte vor Sarkasmus, sein Amüsement auf ihre Kosten war offensichtlich. Ihre Wut flammte erneut auf, und sie riss ihre Hände aus seinem Griff.

»Du bist ein egoistischer, hinterhältiger, lügender, verachtenswerter Bastard, Tom Riddle! Ich hasse dich, und wenn du es noch einmal wagst, in meine Gedanken einzudringen, wirst du es bereuen, merk dir meine Worte!«

Mit diesen Worten entlud sie eine Flut von Emotionen, ihre Frustration und Enttäuschung gipfelte in einem Wutschrei, bevor sie aus dem Zimmer stürmte.

Tom sah ihr hinterher, sein Blick war kühl und distanziert, unberührt von ihrem Ausbruch. Erst als das Geräusch von zersplitterndem Glas die Luft durchdrang, wurde er wieder in die Realität zurückgerissen.

Seine Hand war fest um das dünne Glas gepresst, das nun in Scherben zerbrochen war, die sich in seine Haut bohrten. Er registrierte den Schmerz kaum, sein Körper begann zu zittern.

Blut vermischte sich mit den Glasscherben, ein starker Kontrast zu seiner blassen Haut. Anstatt die Scherben zu entfernen, drückte er sie tiefer ein, suchte den scharfen, süßen Schmerz, nach dem er sich sehnte.

Aber es war nicht genug. Das war es nie.

Er verlor sich in der Hysterie, gefangen im erstickenden Griff seines eigenen Geistes. Diese Leere trieb ihn in den Wahnsinn, einen Wahnsinn, den er kaum noch unterdrücken konnte.

Er hasste sich selbst, verachtete seine Schwäche, seine Unfähigkeit, das Chaos in seinem Inneren zu kontrollieren. Seine Gedanken rasten, eine Mischung aus Selbsthass und Verzweiflung.

Er fluchte und riss sich die Scherben aus seiner Hand, während sich das Blut auf dem Boden sammelte. Seine Augen flogen wild umher und suchten nach einem Ausweg aus den Qualen seiner eigenen Gedanken.

Er sehnte sich danach, zu vergessen, die Qualen, die an seiner Seele nagten, auszulöschen. Aber auch wenn er sich nach dem Vergessen sehnte, wusste er, dass er es sich nicht leisten konnte, die Kontrolle zu verlieren. Nicht jetzt. Niemals.

Mit zitternden Händen vergrub er sein Gesicht in seinen Handflächen, die Finger gruben sich in seine Kopfhaut, bis es brannte.

Er musste die Kontrolle zurückgewinnen, musste den Sturm, der in ihm tobte, unterdrücken. Langsam zwang er sich zur Ruhe, atmete röchelnd, während er einen Zauber sprach, um seine Wunden zu versiegeln und das Blut aus seinem Haar und Gesicht zu entfernen.

Steif durchquerte er den Raum und ließ sich auf die mit Samt bezogene Bank vor dem großen schwarzen Flügel fallen. Der Raum der Wünsche erstreckte sich um ihn herum, eine riesige, geheimnisumwobene Weite.

Er sah auf seine Hände hinunter, die über den Tasten schwebten, und ließ seine Finger mühelos darüber gleiten.

Die sanften Töne beschworen eine Flut von Erinnerungen herauf, grausame und quälende, die er am liebsten vergessen wollte, und doch waren sie die Grundlage seines Wesens und formten ihn zu dem Mann, der er einmal werden sollte.

Stark, unantastbar, mächtig.

Er erinnerte sich an die Schläge der Hausmutter, wenn er die falschen Töne anschlug, wie sie mit jedem Schlag auf seine Finger zielte, bis sie bluteten.

Er erinnerte sich daran, wie er in einem Schrank kauerte, die blutigen Hände auf den Mund gepresst, um jeden Laut zu ersticken, damit er nicht weiter bestraft wurde.

Es war eine Vergangenheit voller Schmerz und Ungerechtigkeit, eine Vergangenheit, die er zu rächen schwor. Eines Tages, so schwor er sich, würde er an diesen Ort zurückkehren, und sie würden für jede Grausamkeit, die man ihm angetan hatte, bezahlen. Er würde stärker daraus hervorgehen, er spürte es in seinen Knochen, sein Schicksal stand in den Sternen geschrieben.

Kein Moment der Schwäche würde jemals wieder sein stählernes Äußeres trüben. Er würde über sie alle hinauswachsen, eine Kraft, mit der man rechnen musste, unnachgiebig und unerbittlich in seinem Streben nach Macht und Rache.