La fête bat de son plein. Comme souvent, c'est la célébration d'une victoire supplémentaire sur les Jötuns. Plus exactement, c'est l'une des nombreuses victoires d'Odin, le Père-de-Tout. Et, pour la première fois, Sif a pu être présente. Elle a cinq ans, des rêves plein la tête, des étoiles plein les yeux, et le silence pour meilleur ami. Cachée derrière sa mère, elle admire de loin ces fiers guerriers, vêtus de leurs armures de parade, qui racontent leurs exploits, attablés autour d'une chope de bière et d'un bon repas.

— Tu ne veux pas aller plus près ? l'interroge sa mère, désignant le groupe le plus bruyant, dans lequel quelques enfants de son âge rient aux éclats.

Sif secoue la tête, reste cachée derrière la longue robe bleue. Mais sa mère ne l'entend pas de cette oreille. Elle se met en mouvement et, pour ne pas la perdre, la gamine est obligée de s'élancer à sa suite. Elle se faufile derrière elle dans la foule, jusqu'à être près de la fameuse table. Il y a bien trop de monde autour d'elle, à son goût. Elle n'a jamais été très sociable. Et elle n'aime pas ces filles qui sautillent partout, dans leurs jolies jupes. Elle même en porte une, mais elle aurait nettement préféré un pantalon. Elle préfère pouvoir bouger, courir, escalader les toits. Mais sa mère a insisté. Et la petite fille n'a pas eu le choix.

Elle sent les regards qui pèsent sur ses épaules. Ceux des autres gamins, qui la jugent, qui la jaugent. Asgard n'est pas un grand royaume. À la longue, tout le monde connaît tout le monde. Ils ont tous entendu parler d'elle. Ils savent qu'elle n'a pas de père. Alors qu'eux peuvent se jucher sur les genoux du leur, se vanter de ses exploits, elle n'a qu'elle-même pour construire sa légende. Elle ne pourra se fonder que sur ses propres actes pour bâtir son héritage.

— Les portails des Jötuns étaient presque prêts. C'était la catastrophe. Odin se battait contre Laufey, mes compagnons près des remparts étaient dépassés. Alors j'ai saisi mon épée...

Silence théâtral, pendant lequel le combattant prend quelques gorgées de bière. Sif ne peut pas s'empêcher de rouler des yeux alors que les autres enfants protestent tous contre cette interruption. Tous, sauf elle, qui se contente d'attendre.

Le temps que l'homme reprenne, elle a pu faire le tour des visages qui écoutent actuellement le récit. Autour de la table, les conversations ont baissé d'un ton. Tout le monde veut écouter. Surtout que, parmi tous ceux qui se sont battus, c'est lui qui semble raconter le mieux. Mais ce n'est pas ce qui intéresse Sif. Elle, elle scrute deux enfants en particulier. Deux garçons qu'elle n'a encore jamais vus. Pourtant, elle connaît tout le monde. À distance, peut-être, mais elle connaît tout le monde. Sauf eux. Un blond, qui sourit à l'évocation de chaque bataille. Qui écoute avec attention chaque mot, paraît admirer tous ceux qui se vantent d'avoir frappé au moins une fois un géant du froid.

Mais ce n'est pas lui qui a attitré l'attention de la petite fille. C'est l'autre. Cheveux corbeau, regard triste et las. Il paraît bien moins investi dans les combats, moins porté sur la violence que son frère. Parce qu'ils semblent être frères, vu comment ils se tiennent côte à côte, malgré leurs apparences et leurs comportements disparates.

Il se contente de soupirer quand le blond fait de grands gestes pour mimer quelque chose ou imager les dires du combattant qui raconte. Il ne paraît pas particulièrement emballé par l'évocation de la « rivière de sang » qui est venue ternir les flots des cascades autour d'Asgard.

À force de le regarder, Sif se sent idiote. Mais elle ne peut pas s'empêcher de lui trouver quelque chose. Il est différent. Comme s'il avait été élevé ailleurs, ou qu'il ne se sentait pas totalement chez lui.

Il lève les yeux.

Leurs regards se croisent.

Et la petite fille comprend pourquoi elle le regarde tellement.

Elle voit la ressemblance.

Elle voit la différence.

Elle voit le jugement.

Elle se voit, elle, dans le reflet de ses yeux, comme dans un miroir.

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