Il est, je le pressens, par-delà l'univers,
Bien loin de notre monde et de son inconstance,
Un jardin merveilleux au portail grand ouvert,
Eden de quelques âmes en mal d'insouciance...

Elu, on s'y promène, on se laisse griser... 
Mais le fil est ténu, de l'heureux sortilège,
Et trop d'empressement le pourrait bien briser,
Vous rendant insensible au séraphique arpège.

Si lointaine déjà, si peu digne d'émoi,
Cette triste planète où se meurt la lumière...
Dieu, qu'il est reposant de s'évader de soi,
De recouvrer enfin sa nudité première !

On y manie archet, pinceau... ou plume encor,
Et chacun porte en lui une neuve allégresse,
Un embryon d'espoir né de ce bel accord
Qui dans les cœurs instille une commune ivresse.

L'archet est maladroit, le pinceau hésitant,
Rétive aussi la plume en sa quête de rime...
Mais nul n'en prend ombrage et une paix s'étend
Sur ce cercle ébloui qu'enfin plus rien n'arrime.

Il est, je le pressens, par-delà l'univers,
Bien loin de notre monde et de son inconstance,
Un jardin merveilleux au portail grand ouvert,
Eden de quelques âmes en mal d'insouciance.