Il vento cigola la sua ultima canzone.

Note stonate, fuggite via dal pentagramma.

È tutto un sussurrar di melodie, di suoni strimpellati, di echi che si rimandano da monte a monte.

Impiccati agli alberi sventolano fogli senza margini.

Cadono sillabe, vocali, parole storpiate.

Restano a terra come una semina mai sepolta.

Dopo la pioggia, nutrimento della sera, vedranno l'alba, infrangere il loro amore in un unico grido.