Trasecola la luna questa sera
mentre scende con l'ombra di un dubbio
che ti avvicina all'angusta specchiera.
Di chi sono gli occhi che ti parlano?
Si rinnova in essi la solita commedia, il cruccio
dell'esser viva e in te sola. Scintillano
domande, rompendo bozzoli di nebbie nere:
in quale punto, in quali pezzi di vetro
del non vedere o dell'errato vedere
hai perso te stessa se ti guardi indietro
per ritrovarti ora nel cesto scricchiolante
di bambole frante.