25 de marzo del 2012.

Once y veintitrés, te escribo frente a la lápida gris que mis padres mandaron hacer.

"Brigitte Caroline Harolds.

1993 - 2011

Hija, hermana y amiga.

El sol en el horizonte es un nuevo comienzo"

Detallé tu nombre una y otra vez y pude concluir que mamá y papá escogieron los perfectos para ti.

Detallé esos números una y otra vez y pude concluir que te fuiste muy joven.

Detallé esas tres palabras una y otra vez y pude concluir que les arrebaté una hija a mis padres, maté a mi hermana e hice perder una amiga a Allison.

Y por último, detallé esa frase una y otra vez y pude concluir que esa frase, que tú siempre decías, podría ser verdaderamente mi inicio. Leí cada palabra, Bri, como si fuera una señal de tu parte, como si me dijeras que me tengo que perdonar por hacerte esto.

¿Realmente estoy listo para eso, Bri? ¿Quieres que eso suceda?

Ahora, aquí, frente a tu lápida, un veinticinco de marzo, a un año de tu partida, te escribo las palabras que tanto te he pedido desde el principio desde este cuaderno.

Perdóname, Bri... por todo.

André.