Me he equivocado infinitas veces.
Pensando que tal vez el próximo es el indicado.

Diciendo inocentemente que quizás esta vez durará para siempre.
Y que él llegará en su caballo encantado.

Odio pensar que nunca vendrá.
Odio que las frías, húmedas y saladas noches sean testigos de mi soledad.

Es una espera interminable y no sé cuándo será hora de resignarse.

Pensaba escribir unos versos preciosos acerca de él, pero sé que él es pasajero. ¿Unas semanas quizá?

Y me quedo aquí estancada en la idea de que el verdadero tú tardará.