Dicen que los niños no mienten,
lo mismo de los borrachos,
pero ¿ocurre igual con los moribundos?
¿Los cubiertos de pena y dolor?
¿Aquellos ahogados en el sueño de lo que pudo y no fue?

¿Y si mi propia voz se extingue?
¿Podrán defenderse los demás?
¿Y si muero en el intento?
¿Me recordarán?

Yo sé que lo harán,
pero no por lo que hice,
sino por lo que fui
durante mi vida triste.

Revivirán los recuerdos
de quién fui en persona,
¿los gritos que lancé?
Se fueron por la borda.

Y mientras mis ojos caen,
dicto mi sentencia,
mientras Morfeo
me borra de la existencia.

(The Writer)