La arena cae con prosa
del reloj que marca la hora,
del vidrio que contiene
los granos del final.

El culminar del día
dictará el ocaso,
si esa es la indicada
para ser el retraso.

Aquel que la mira con desprecio
fue su gran amor
y ese que la idolatraba
la mazmorra es su prisión.

Y ella observa, en sus ojos hay esperanza,
y ella espera, a que alguien utilice la carta
y esta no es abierta, porque nunca llegó,
y aquel que la entregaba, en el camino, pereció.

No hay rastros, no hay cenizas,
no hay fuego, no existe brisa,
ningún sobreviviente de la tragedia
y un castillo quemado es el dilema.

¿Qué decía la carta? ¿Algún secreto?
¿Quién era el dueño de los cuerpos?
¿Cuál fue el final de la historia?
Aquella, querido, que te contaré ahora.

Un tratado de paz,
un amor que ocultar,
hijos en compromiso
y enemigos de alta mar.

Padres enfrentados,
una guerra arreglada,
inocentes en el suelo
y sangre derramada.

Llamas consumidoras
del mínimo recuerdo,
llamas que quitaron
de todos su aliento.

Nadie lamentó la pérdida,
el tiempo se encargó de curar las heridas
y hoy, amiga, soy yo la que llora su partida.
Porque ella era mi hija.

(The Writer)