A volte sento proprio che la vita non è fatta per me,

tu non lo capisci cosa si prova

ad avere continui pensieri di morte,

ma oggi è diverso,

la disperazione è più logorante del solito,

più articolata, complessa, confusa;

un lungo filo che parte dalla mia mente

e arriva alle dita,

e io lo ripercorro, afferro quel filo,

districo i nodi, lascio che la lana graffi la pelle,

i polpastrelli scivolano,

raggiungono finalmente la testa,

ed è tutto così chiaro, così disperato,

così fatale,

drammatico.

Quel lungo filo che mi legava i polsi,

che si attorcigliava alla gola,

ora è sciolto,

penzola libero dalla testa alle dita,

potrei fare qualsiasi cosa:

un salto, un coltello, una pastiglia,

qualsiasi cosa,

ma perché sto ferma?

Perché non agisco?

Ora posso, il filo è sciolto,

devo scappare da questo mondo

inadatto.

Devo

devo

devo

D E V O

urlo,

ma sono immobile,

l'ennesima battaglia,

l'ennesimo desiderio di morte

nascosto,

vorrei solo non avere sempre

paura.