Ali nere come quelle dei corvi, volano su questa città morta;
ali nere come le ombre che la circondano.
Ali nere come quelle che lei ha dietro la schiena,
piume nere, troppo pesanti, come un bagaglio.

Non è un angelo, ha le ali nere,
le ali nere le impediscono di volare.
Le ali nere che lei ha dietro la schiena la porteranno alla morte.

Ali nere, scure come i suoi capelli,
come la morte, come il buio.
Il nero assorbe e lei è stata assorbita.

Ali nere come le poesie che scrivo,
che non andranno mai da nessuna parte,
perché le ali nere impediscono di volare.

Nere come la notte senza luna, sono cieca, è buio e vedo solo nero.
Poesie tristi, fatte di cenere.
Prive di significato, perché ho dato alle fiamme la mia arte.

Pensavo che il fuoco avrebbe bruciato per sempre, che sarei stata un'artista, ma non lo sarò mai.
Perché il fuoco ha lasciato questi versi di cenere.

Ho delle ali di cenere.
Ho delle ali nere dietro la schiena, potrò mai volare?