Todo lo que hay es vacío
Una infinidad breve y marchita
Nada se mueve en este espacio
Realidad tan mala como bendita

Solo estoy yo, y esta la gente
Mentiras de una mente tonta
Vivo al filo de una tangente
Mundos qué la imaginación monta

Consiento mi maldad
Abrazo un infame deseo
Alguien me mira con frialdad
Se siente tan gris este museo

Necesito, y rechazo la ayuda
Ponzoña es mi existencia
El puñal tiene carne cruda
Líbrame, creador, de esta ausencia.