Как будто сердце снова хочет облиться кровью молодою,
Искупаться, окунуться, утонуть в безумном море,
По-новой шрамы все раскрыть, нещадно их посыпав солью,
Чтоб позже с болью говорить: "Я думал, то было любовью..."

И в муках просыпаться снова, как будто и не спал совсем,
Провожать бесонны ночи с карандашом в левой руке.
Писать, писать и рвать бумаги напополам, как своё сердце,
Чтоб вылезти из той воды, чтоб за собой закрыть ту дверцу.

И сожалеть потом повторно о своих действиях спонтанных,
Ведь так хотелось обойти и переплыть все океаны,
Лишь бы доплыть до берегов моей бушующей нирваны...
Но я ведь дома нахожусь, где вновь залечиваю раны.