Page blanche. 

Rester des heures devant une feuille, 

Attendre que l'inspiration de nous veuille.

Vouloir s'y mettre à fond...

Être déconcentré par un son.

Penser à tout sauf à ça.

Se rappeler que dans le réfrigérateur il reste du chocolat.

Faire une phrase.

Enfin une base !

La barrer.

Elle ne méritait pas d'être achevée.

Recommencer à réfléchir. 

Se perdre dans les souvenirs.

Commence à monter l'angoisse. 

Ce blanc nous porte la poisse.

Avoir promis de finir un chapitre...

Préférer regardez un chat faire le pitre.

Ne plus avoir d'idées...

Décider d'aller se balader.

Marcher seul dans la rue.

Fermer les yeux, idée où es-tu ?

Rien.

Toujours rien.

Le stress apparaît.

L'angoisse le suis de près.

Boucle infernale.

Terreur de l'écrivain, ancestrale.

Patienter, encore.

Une idée vaut de l'or. 

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Non ce poème ne veut pas du tout dire que moi aussi j'ai cherché une idée pendant longtemps, du tout. 

- Raeen