On parle d'elle comme d'une vision d'ombre,
Comme de l'une des choses les plus sombres
Qui emporte, transperce et explose les cœurs
Qui valse avec tout et détruit les mœurs
Elle souffle les bougies et éteint la lumière
Elle est partout, terrorisant bien trop la Terre
On la craint, l'attend, la défie, l'espère, la fuie
On la croise chaque jour, jumelle de la vie
On la hait souvent à tord
C'est une femme blessée que l'on appelle la Mort

Un vieux poème présent dans mes brouillons depuis fort longtemps, portant sur ce thème joyeux qu'est la Mort.
fantaestique je crois que je te l'avais envoyé mais je l'ai corrigé depuis.

À la prochaine fois, au revoir