Écrire pour écrire,
C'est comme aimer pour souffrir,
Un paradoxe inversé,
La joie des larmes versées.

Pourtant je le fais,
Sans jamais écouter,
Mes pauvres sentiments,
On me le dit pourtant.

Réelles utopie,
Désastre de magie,
Un vacarme de sourd,
Qui rend nos doigts gourds.

Mais comment expliquer,
Ces étranges pensées ?
Cette petite musique ?
Mon cœur qui abdique

Je ne peux pas forcer,
Mes mots à déployer
Toutes leurs émotions,
C'en deviendrait abçon.

Mais je le suis déjà,
Trop compliquée pour moi,
À ne pouvoir comprendre,
Mes propres vers de cendres.

Je suis une intellectuelle,
Non pas au sens d'intelligent,
Mais mes mots se font la belle,
Sans écouter les sentiments

Bah... je n'ai rien à dire. Donc voilà.