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Fleur, douce fleur qu'un matin la rosée a cueillie,
Par tes pétales ainsi,
Tous mes mœurs tu guéris.
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Le vent parmi tes sœurs circulent,
Dahlias, tulipes, lys et renoncules.
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Et on voit au creux de tes boutons dorés,
Une âme, en ton centre, délicatement parfumée.
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Tes spores au vent qui s'élèvent dans un nuage de fumée,
Au soleil levant, n'ont pas su me consoler.
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Mais remarquerons-nous la fleur sauvage dans le pré?
Dans les herbes rebelles,
Dans le vert criard qui s'est démarquée?
Non, on ne la remarquera jamais.
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Cette fleur c'est moi,
Cachée dans la foule,
Et qui derrière cette nuée de gens croule.
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Cette fleur que la rosée a cueillie en ce site,
Qui sait?
Peut-être était-ce une marguerite ?
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M🌸🐼
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😉
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