En hipnotizo a esta ventana,
Se refleja mi desgracia,
El paisaje se pierde y revive la depresion visual.
Con notas sofocantes bajando.
A más ramas grises.
¿Qué hacen aquí?

Intentando estar vivo,
Cartas, cartas a mi propia alma.
El polvo se esparce, como mi rosa espinada.
Y queriendo agradecer esta vida,
Le debería lo que es abandonarla.
¡Perdón, pasos suplicados!
Los tapices blancos suben a las preguntas del mundo.
¿Qué hacen aquí?

Donde cavan los nombres que perdieron,
Mi apoyo estrangula las lineas,
Ya escucho el silencio y no siento los sonidos.
Las palabras no brotan solo atormentan la estancada infinita.
Deteriorando esta débil escencia borrosa.
Abriendo gotas vencidas en un frasco rebalsado,
¿Que más podría socorrer a los somníferos del corazón?