UNA ALEGRIA PARA SIEMPRE

Las cosas que no consiguen ser
olvidadas continúan aconteciendo.
Las sentimos como la primera vez,
las sentimos como fuera del tiempo,
en ese mundo del siempre, donde las
fechas ya no cierran. Sólo en el mundo del nunca
existen lápidas... Qué importa si -
después de todo - haya "ella" partido,
o se haya casado, mudado o desaparecido,
o te haya olvidado, o engañado, o lo que fuera
que te haya hecho, en suma?
Tú tuviste una parte de su vida
que fue tuya, y a ésta
ella no podrá jamás darsela a otro.
Son algo inalienable, esos momentos que
-al contrario de lo que tú piensas-
forman parte de tu vida presente
y no de tu pasado. Y se abren en tu
sonrisa, aún cuando, ovidado de ella,
estuvieras sonriéndole a otras cosas.
Ah, ni quieras saber cuánto lo debes
a aquella ingrata criatura---
A thing of beauty is a joy for ever
dijo, hace más de cien años un poeta
inglés, que no pudo, nunca, morir.

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REINCIDENCIA

No, no. No pude más con las canciones
que nos daban un mórbido placer.
Me cansé de cantarlas - lo confieso-
para hacer mi Princesa adormecer...
Me cansé de guardar cartas antiguas
que lo que hacían era envejecer.
Las palabras tan dulces, tan amigas
en una buena hoguera hice arder.
Y le cerré su voz a mis oídos
pero luego olvidé cerrar los ojos
y así, en pocos días recorridos
comencé, otra vez, por siete años
a plantar, entre cardos y entre abrojos
otra vez, un jardín de desengaños...

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UN NOMBRE EN LA VENTANA

La gurisita
dibuja las letras de su nombre en el vidrio
- encantadoramente mal hechas -
las letras chorrean...
Mientras tanto
unas personas mueren
otras nacen...
Entre unas y otras
doy vuelta otra página
de esta novela policial.
Verifico que es la página 293
cuando el héroe va haciendo girar, cautelosamente,
el pestillo de la puerta,
interrumpo
la lectura
y él y todos los otros personajes quedan detenidos.
Soy el Dios catastrófico : no sigo,
miro ahora el dibujo en la pared:
un trigal muy rubio y encima sólo un ala
contra el cielo azul.
Es como si se abriese una ventana en la frustrante lluvia!
Bien, en este momento las personas ya deben haber muerto o nacido
La verdad, mi querida,
es que no sé cómo va a terminar este poema:
en los días de lluvia
salen del fondo del mar los buques fantamas
suben las calles, casas, las ciudades enteras
las procesiones, las manifestaciones, los primeros
y los últimos encuentros, el padre cura y el boticario
discutiendo política en la esquina...
(La gurisita
borra las letras lacrimosas del vidrio.
Y recomienza...)

MARIO QUINTANA