En la cumbre de la sierra,
habitan los mulatos,
aquellos que viven de la tierra,
aquellos que cuentan grandes relatos.

De colores pintan su vida,
de rica cultura se cubren,
tan bella que no se olvida,
ellos que nunca mueren.

Con el sonar de las maracas,
avanzan por la vereda,
mientras sus dioses los cuidan,
mientras el sol los observa.

Con el sonar del violín,
el pueblo se levanta a bailar,
los indígenas comienzan a festejar,
unidos como uno sólo.

El oro se extiende por sus campos,
la brisa acaricia su frente,
en la cumbre de la sierra,
habitan los indígenas.