Si hedor frente las brumas de tus ruidos

corrió mi senectud, ¿qué seré ahora,

que en tus pomos purísima señora

volando viera de color vestidos?

Hieres y violentas tan heridos

al mártir que soy cuando tus ojos dora

de los míos eclipsando su aurora

que, aunque menos bellos, del sol nacidos

sus rayos son el canto de la gente.

Con qué castigo rige la hermosura

privando de mis luces la armonía,

con los gritos rasgando tan doliente

zafiros merecidos de este día,

aún cuando la muerte es menos pura.