Mais où aller sur cette Terre

suivre le bruit de tes pas

le souffle de ta voix.

La terre se dérobe, se laisse recouvrir

de ronces, de déserts, de rocailles...

Et les chemins souffrent d'être seuls, effacés.

Les arbres ont cessé le combat, le vent s'est retiré.

L'horrible fin approche au seuil d'un autre froid.

Reste cette odeur noire d'écorce,...

ce chant dans le lointain qui craquelle...

et ses chevaliers de deuil.

Le temps détruit le temps,

 desserre l'étau de la vie.

Il saura revenir

le feu, qui lentement se meurt.

                                                                                         17/06/2007