Je tiens cette rose,
Couleur de la passion,
Entre mes doigts tachés.

Ses pétales fanés
Desquels une dernière effluve s'échappe,
Tombent à mes pieds meurtris.

Sa tige auparavant si fière,
Portant cette belle couronne,
Se courbe à présent sous le poids de la vie.

Ses épines s'enfoncent dans ma chair,
Laissant couler ce sang impur,
Sur mes mains sales de regrets et remords.

Cette rose était l'amour,
Elle est maintenant le sang,
Et sera bientôt souvenir.