A voz estridente que atormenta o sono dos covardes
abala os eixos das casas,
com suas vidraças de mal gosto, e paredes opacas,
exiladas em campos castigados pela secura desse tempo presente.

Acabo distraído com o dançar das nuvens
que descem mais à terra nessa época,
e é possível avistar alguns anjos travessos,
e também outros entristecidos.

Quando caem, são cuidados com respeito e zelo por aqueles que mal dizemos,
e como recompensa ou gratidão,
eles cantam as canções que jamais ouvimos,
ensinam feitiços,
e outros truques para suportar o tempo e suas mazelas.

As figuras se dissipam no lusco fusco,
nessa ideia absurda de absurdo que nos assola e gela os ossos.

Quando chove, ficam todos desabrigados,
e então retornam aos céus escoltados em carruagens de fogo
que nos consomem
e a todos demais homens.

Deixa o sangue secar na palma da mão esquerda,
e nos sedarmos com incensos baratos, velas velhas e sedas.

Deixa que o rito aconteça.