Deste vazio que varre a casa, sou íntimo.

Quando se instala, se aconchega,
então oscila entre as horas mortas
e as coisas pequenas,
a sufocar a fala e os cânticos bêbados,
a fechar as fendas que me atravessam,
dor perene que se sente em penitência.

Sonho com o desatar dos nós que nós costuramos,
suturas revestidas
nos versos dos poemas que escrevi na minha pele
com as unhas dos meus dedos ensanguentados,
as alucinações matinais, aqueles dias perversos.

Caia sobre mim as nuvens metálicas,
a corrosão das minhas lágrimas
e a conversão do meu tédio em tristezas dramáticas.

Sonho em me exilar, mas eu já sou sozinho.