Quando eles saíram da passagem, um dos capangas de Holt estava de costas, olhando com interesse para a cama. Outro, mais afastado do companheiro, remexia com a ponta da bota uma pilha de livros. Hopkins agarrou um deles por trás, chamando a atenção do outro, que já estava sob a mira de Clark.

Richard Holt levou três segundos para entrar no quarto, seguido por Charlie Barlow e mais cinco capangas. Impecável num terno cinzento de grife, Holt segurava uma pistola nas mãos enluvadas. Charlie, o maldito, sorriu para Clark.

— Mais um passo e eu enfio uma bala na cabeça dele! — Hopkins gritou, apertando a ponta da pistola contra a têmpora do capanga, que se remexia como uma maldita minhoca.

Os olhos frios de Holt não se alteraram. Ele ergueu o braço e atirou contra a cabeça do próprio homem. O capanga sob a mira de Clark vacilou e recebeu, como presente, um tiro na testa. Holt suspirou e sorriu.

— Agora que resolvemos o problema vamos ao que interessa, sim, Sr. Hopkins?

Com o corpo do homem caído a seus pés, Hopkins virou o rosto para Clark e leu o mais puro medo em seus olhos verdes.