Uma chuva fina começou a cair lá fora, mas eles ainda procuravam pelo colar.

O apartamento estava exatamente como Hopkins se lembrava: bancadas antigas, artefatos raros pendurados nas paredes, mapas amarelados, pergaminhos — centenas deles — jogados em cima das mesas, joias reais, expositores de moedas, sextantes enferrujados e globos terrestres gigantescos compunham aquele cenário bizarro.

Mas não havia nem sinal do maldito colar falsificado.

— É uma porra de um beco sem saída. — Ele pôs as mãos na cintura. — O que diabos você está fazendo?

— Paciência, querido... — Clark passou a mão debaixo de uma das mesas. Click. Uma parte da lareira cedeu. Ela sorriu. — Voilá, mon cher.

— Uma passagem secreta na lareira. Esse cara é um esquisitão mesmo. — Ele riu. — E não fale em francês comigo, meu amor. Sou capaz de me apaixonar ainda mais.

Ela riu, dando duas batidinhas no rosto dele ao passar para a saleta secreta.