La blanca flor quedó en el umbral,
de la desolación y la deslealtad,
más su bello color nunca perdió,
aún por el fango que llegó a pasar.

La creían ya marchita, la sentían deshojada,
pero en en su interior un capullo quedaba,
era la esencia del amor que tanto despreciaban,
aparecía en cada pétalo que de ella brotaban.

Mueve que la mueve el viento,
moja que la moja el agua,
quema abrasivo el fuego,
la luna cada noche la admiraba.