Douce douleur de l'abîme de l'être,
Abysse profonde du mal-être,
L'endroit où les lumières des démons damnés,
Dansent dans le ciel limpide de pureté.

Le Crépuscule se fait, Morphée arrive,
Et par le son doux des grelots, on y sent la rive,
Celle où Charon s'escale, où il prend le Mal.
Inconscient au danger, le Rêve rentre dans ces halles.

Dans mon malheur, la germe y grandit,
Pousse et s'ancre, diffusant son poison maudit.
Nul feu la brûle, nulle hache la taille
Ces ronces maléfiques, Destin de ces mailles.