Tout n'est qu'honte,
Honte de créer, honte d'exister.
Pour qu'à la fin, tout ceci qu'affronte
Ces cauchemars réels, venant de l'obscurité.

Honte, cauchemar, que de choses négatives ?
C'est cela, rien de bon ne sait être cultivé,
L'Empire de la dépression se dépêche, arrive,
Et s'abat sur moi, comme la chouette sur le mulot visé.

Pourquoi créer des choses pitoyables
Alors que d'autres le font à merveille ?
Nul ne me poussera à me mettre à table,
Je ne puis transformer mes œuvres sans éveil.

Si je ne peux pas ressembler à la perfection,
Allons donc, qu'est-il de rester ici ?
Pourrais-je un jour paraître comme au cygne de ma Nation ?
Créer ce que la beauté permet en son sein uni ?

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Vieux poème retrouvé...
Horriblement horrible, je vous l'accorde